酒会散场的喧嚣被旋转门隔绝在外，郭峰站在玻璃幕墙边，看穿墨绿丝绒裙的身影抱着一摞酒评笔记穿过水晶灯的光斑。
她发间的雪松香混着晚春的月季香，被穿堂风卷过来时，他鬼使神差地摸了摸西装内袋——那里躺着柏图斯的成交证书，还有系统刚奖励的品鉴技能在脑海里嗡嗡作响。
露台的铁艺门虚掩着，黄嫣的影子投在玻璃上，像片被风揉皱的叶。
郭峰抬手时，指尖在门把上顿了顿——上回在她的酒庄里，她也是这样抱着酒评本，说暴发户的钱买不来对酒的敬畏。
可刚才拍卖场上，他说能尝出1961年的阳光和雨水时，她捏着项链的手松了又紧。
门轴发出极轻的吱呀，黄嫣猛地抬头，发梢扫过锁骨。
她怀里的笔记滑了一本，郭峰弯腰去捡，指尖碰到她的手背——比酒窖的橡木桶还凉些。
刚才的柏图斯......她声音发紧，把滑落的笔记按回胸口，我父亲总说，好的酒是土地写的诗。
那天在酒庄，我不该把你和那些举着支票本说给我最贵的的人混为一谈。
露台的风掀起她的裙角，郭峰这才看清她耳尖还泛着红，像被酒渍浸过的樱桃。
他倚着栏杆，仰头望了眼缀着星子的夜空：我能理解。
以前我连波尔多和勃艮第都分不清楚，去相亲时被姑娘嫌连拉菲年份都记不住。
黄嫣的睫毛颤了颤，指尖无意识摩挲着项链坠子——那是枚葡萄形状的银饰，边缘磨得发亮。所以你现在...
系统给的。话到嘴边又咽了回去，郭峰低头笑了笑，是前阵子机缘巧合学的。
就像您说的，土地写的诗——1961年波尔多春天暴雨，梅洛的糖度被冲散，可秋天晒足了一百二十个晴日，酸度反而沉得像陈了二十年的琥珀。他指了指她怀里的笔记，您父亲那本气象记录，我在拍卖前翻了三遍。
黄嫣的瞳孔微微收缩，手指慢慢抚过笔记封皮。
那是本皮面发旧的老本子，封脊用细线重新缝过——是她父亲临终前塞给她的遗物。你怎么知道......
您刚才看柏图斯时，摸项链的动作和看这本笔记时一模一样。郭峰从口袋里掏出柏图斯的成交证书，在夜风里展开，我拍下它不是为了收藏，是觉得这瓶酒该被懂它故事的人记住。
露台外的城市灯火在黄嫣眼底晃了晃，像碎了一地的星子。
她忽然把怀里的笔记往旁边石桌上一放，抽出最上面那本：你看这个——我父亲记了三十年的雨水pH值，说中国的山葡萄要是遇上合适的年景，能酿出比波尔多更清冽的酒。她指尖划过泛黄的纸页，声音轻得像落在葡萄串上的晨露，可我总觉得，传统葡萄酒圈容不下这些......
为什么要容？郭峰俯身看她指的那页，墨迹晕开的地方写着长白山麓，1997年伏旱，茶能从中国喝到伦敦，白酒能在纽约唐人街香了百年，葡萄酒凭什么不能带着中国的泥土香？