顾言溪睁开眼时，鼻尖钻进的全是霉味。
他躺在一张吱呀作响的破床上，头顶茅草稀疏得能漏下天光。右手边墙角堆着几卷发黄的功法残页，边角卷得像干枯的树叶；左手边墙面上贴着张褪色符纸，朱砂写就的“癸卯年三月初七”歪歪扭扭，墨迹淡得快要融进木头里。
“我靠……这不是那本破书里顾言住的狗窝？”
他喃喃自语，声音嘶哑得像砂纸在磨木头。
记忆突然像决堤的洪水——现代急诊科的无影灯、染血的纱布、连续三十六小时手术的疲惫、熬夜看网文时心脏骤停的剧痛……画面碎成玻璃碴，又猛地拼凑出另一个人生：《仙途浩渺》里的炮灰顾言，青云门外门弟子，炼气二层的废柴，性格懦弱得像株墙头草，三天后会被大师兄顾云霆当众羞辱致死，尸体扔进乱葬岗喂妖兽。
“草！”
他猛地坐起，胸口传来撕裂般的剧痛，眼前一黑，差点又栽回床板。
这不是幻觉。四肢的虚弱感沉重得像灌了铅，丹田处灵气枯竭的反噬隐隐作痛，连指甲缝里残留的泥土，都是原身昨天采药时蹭上的。
这不是梦。这是地狱开局。
门外传来脚步声，沉重、嚣张，带着碾压式的灵力威压，每一步都像踩在他的神经上。
“砰！”
门被一脚踹开，木屑飞溅到脸上。
顾云霆站在门口，白衣胜雪，剑佩泛着寒光，嘴角挂着的笑却像淬了毒的冰：“哟，废物醒了？正好，你那份聚气丹，我替你保管了。”
他伸手就从桌上拿走了那只唯一的小玉瓶，动作自然得仿佛那本就是他的东西。
顾言溪瞳孔骤缩，喉咙发紧得像被扼住，心跳瞬间飙到一百二十下，冷汗顺着脊椎沟往下淌，浸透了后背的粗布衣衫。原身残留的恐惧本能在血液里尖叫，几乎要推着他跪下去磕头求饶。
但他没动。
他在心里疯狂咆哮：“冷静！你是医生！看他气海翻涌，经脉淤塞，丹田边缘都开始扭曲了，这孙子撑不过半年就得走火入魔！你怕个屁！”
他死死攥紧拳头，指甲掐进掌心，尖锐的痛感劈开了那层懦弱的壳。
“老子不做人啦！我要当仙！”
他在心里嘶吼，声音癫狂又带着股破釜沉舟的中二劲，像极了当年熬夜打游戏时喊“德玛西亚”的自己。
顾云霆挑眉，眼底的轻蔑更浓了：“怎么？不服？”
顾言溪缓缓摇头，眼神却变了——不再是原身的怯懦躲闪，而是某种近乎疯癫的冷静，像手术刀划开皮肉时的精准。
“没有。”他开口，声音还带着虚弱的沙哑，“我只是在想，你袖口沾的那点灵光粉末……是从哪儿偷来的？”
顾云霆一愣，随即嗤笑出声：“装什么聪明？废物就是废物。”
他转身离去，脚步声渐远，留下满室屈辱的余味。
房间里只剩下顾言溪一个人。
他瘫回床上，浑身脱力得像被抽了筋，但眼底却亮得吓人，像濒死之人抓住了最后一点星火。