低声喃喃：“奴婢也听。”
风雪依旧，营中火堆渐熄，余烬未冷。
玄宗独坐帐中，香囊贴胸，残裙藏袖，闭目不语。
他知道，火能焚诗，却焚不尽人心；雪能掩迹，却掩不住真相的脉搏。
而此刻，谎言已成灰，可听者尚未醒。
江畔，风如裂帛，吹得旌旗猎猎作响。
高力士立于土冢之前，须发皆白，身形佝偻，却脊背挺直如松。
他亲自监督士卒将焚诗后的余灰与黄土混搅，一筐一筐地堆垒成丘。
那灰土中尚存墨迹残角，焦边卷曲如枯叶，每一片都曾是某个说书人口中的传奇、某个寒门士子笔下的悲歌。
如今，它们被埋葬于此，不立名，不纪事，唯有一座无字碑静立雪中，碑面打磨如镜，映着铅灰色的天光，也映出高力士苍老而冷峻的面容。
“此为谎冢。”他低声下令，声音不高，却传入每个在场将士耳中，“自今日起，凡口传‘贵妃未死’者，不论官民，皆以‘盗魂之罪’论处——斩。”
众兵肃然，无人敢问。
他们不知这“盗魂”二字从何而来，只知老宦官眼中寒光凛冽，似有千钧之重压于一言之上。
当夜，高力士独坐帐中，烛火摇曳，映得四壁影影绰绰。
他取出袖中那卷私藏的《秋夜辞》，指尖轻抚纸面，仿佛触着一段不敢呼吸的过往。
玉棠的字，清秀婉转，每一笔都带着江南女子的柔意。
他低声诵出那句旧诗：“雪落华清宫，声轻不可闻。”
话音未落，袖中忽有微颤——
他一怔，缓缓抽出那枚残破香囊，本是玉棠遗物，内里丝线尽朽，只剩一角绣纹尚存。
此刻，那布片竟如活物般轻轻一跳，像是被什么无形之物拨动。
高力士呼吸微滞。
帐外风雪骤紧，吹得帘幕翻飞，烛火几欲熄灭。他凝神静听——
没有声音。
可他“知道”有声音。
就像多年前在华清宫廊下，贵妃轻步而来，裙裾不响，他却总能提前察觉。
如今，这香囊残片的颤动，不是风，不是梦，而是某种……回应。
他猛地攥紧香囊，指节发白，喉头滚动，终是未语。
只将诗稿小心收回，以油布层层包裹，藏入贴身暗袋。
与此同时，玄宗帐中。
他自梦中惊醒，额上冷汗涔涔。
梦里，玉棠立于烈焰中央，素衣如雪，黑发垂地，不舞，不歌，只是静静将一卷诗投入火心。
火焰腾起瞬间，字迹浮现于焰中：“情蔽天下，非君之过；听清谎言，方为长恨。”
他伸手欲挽，火却骤灭。
醒来时，掌心竟真握着半片焦纸——边缘卷曲焦黑，中间残存数字，笔意清丽，正是《雪落集》真本笔迹。
玄宗怔坐良久，忽然大笑三声，笑声嘶哑如裂帛，继而泪如雨下，滑过深陷的脸颊，滴在焦纸上，晕开墨痕。
“她不是要我忘……是要我听。”
风雪狂作，帐角那具残琴忽地嗡鸣一声，琴弦无端自震，如有人轻拨。
仿佛，听见了。
仿佛，有人正从极远之处，静静听着。
剑阁道上，风雪未歇。
玄宗率残部前行，衣甲覆冰，马蹄踏雪，声如碎玉。
夜宿破观，荒祠残壁，佛像倾颓。
他倚墙而坐，忽见墙角石碑半埋尘土，苔痕斑驳，仅露五字刻痕：
玉娘习字处。
他指尖抚过，一字一顿，喉头发紧——
此名，从未宣于史册。