若问相思尽，南行不过春。”
她不懂诗，也不识作者。
但她将纸页小心叠好，放入绣架底层——那里，已有九件素袍静静躺着，等待最后一道纹路。
雪落未停，第七坊的泥屋在风中低伏，如一具不肯倒下的残躯。
黄三娘捧着那枚蜡封严实的圆囊，指尖微微发颤。
程参临行前只留下一句：“书不能读，但可穿。”他眼神沉重，像把整座长安的重量都压进了这轻飘飘的一句话里。
她不解，却信。
夜深，雪压窗棂，油灯将熄未熄。
她取出小剪，剖开蜡壳——一页页泛黄纸张滑出，字迹清瘦遒劲，正是《雪落集》真本。
她不识多少字，也不懂诗中深意，只知这是“她”活着的证据。
她翻出藏于绣架底层的九件素袍，每一件都已绣上宫谱残章，只差内衬未满。
她咬破指尖，取出发髻中一根乌亮丝线——那是当年贵妃亲赐、玉棠唯一留给春裳舞姬的青丝，后来辗转落入小娥之手，如今交到了她这里。
丝与墨混，针走龙蛇。
她以发为线，将诗句拆解成纹，一字一针，绣入衣里。
不是为了看，而是为了穿。
为了让那些被禁声的名字，贴着人的肌肤活下去。
三更将尽，最后一针收尾。
九件素袍静静悬于梁下，如九道垂落的魂影。
小娥悄然走入，换上其中一件。
布料贴肤刹那，鬓边藏锋簪猛然一震，簪尖“听”字金光微闪，仿佛有电流自脊背直冲脑海。
耳畔忽响一声轻语，温柔如初雪落地——
“记住了吗？”
是玉棠的声音。
不是幻觉，不是梦呓，而是清晰得如同当年华清宫暖阁中，她倚在玄宗肩头低吟曲调时的呼吸节奏。
小娥眼眶骤热，喉头哽咽，却用力点头：“记住了。”
风穿屋隙，衣袂轻扬，那声音并未消散，反而与远处断续琴音交织，竟生出第二重回响——仿佛另有一人，在风中轻轻接唱。
就在此刻，山外八方，隐隐传来琴瑟之音。
先是孤音，继而成线，终至连绵不绝。
第九坊的盲童抚琴，第八坊的老妪敲磬，第六坊的樵夫吹骨笛……九处音驿，遥遥呼应。
当《松心谣》的主调从第七坊升起，其余八坊竟如心有灵犀，齐奏同一变调。
音波在山谷间碰撞，雪尘簌簌震落。
忽然，峰顶积雪裂开一道细缝，一道肉眼可见的风柱自谷底拔地而起，盘旋升腾，如天地竖起一根无形琴弦。
风鸣如泣，竟与《松心谣》节拍完全共振！
小娥踏上峰顶乱石，寒风吹得她几乎站立不稳，可她却笑了。
她望着那道贯穿天地的风柱，看见风中似有无数身影翩跹——宽袖曳地，裙裾翻飞，正是当年华清宫梨园舞姬列队起舞的模样。
她抬手抚簪，声音轻如耳语，却坚定如誓：
“娘娘，您听的不是风，是有人在记你。”
风穿九坊，琴声不绝。
仿佛，听见了。
而在千里之外的成都行宫深处，某卷黄绢正悄然卷起，藏入梁上暗格。
窗外，巡夜的脚步渐近，火把的光晕在廊下晃动，映出一个披甲宦官冷峻的侧脸。
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