他脚步一顿。
“她……咳过鳞片吗？”
“不止。”她顿了顿，“她老画一幅画——海底宫殿，红发女人坐在窗边，手里握枪。她说那是梦，可签名……是‘安徒生’。”
他攥紧钢笔，指节发白。
“你在家等我，别出门。”
“我已经在你楼下。”
他抬头。
路灯下，林晚秋站着，怀里抱着一叠发黄的纸。她刚要走，地面猛地一震。
三道黑影从巷口冲出，四肢着地，背拱着，狼头低垂，竖瞳泛绿。它们步调一致，右前爪落地时微微外翻——和周泽言走路一个样。
他一把把她拉到身后，右手本能抬起，枪还没出，肌肉已经对好了角度。
“猎枪精准射击”开了。
抬手，三发连射。
子弹穿头，黑影炸开，化成烟。可开枪那一瞬，右手骨头扭曲，指节拉长，皮裂开，黑毛钻出来，掌心翻出利爪，枪掉了。
他踉跄后退，左手抽出钢笔，狠狠扎进右爪掌心。
剧痛，狼爪抽搐，毛退了，皮恢复，但掌心三道深口，血流不止。
林晚秋跪地捡枪，手抖得抓不稳。
“它在复刻。”他喘着，“《小红帽》——狼扮亲人，突袭，吃人。”
“可这次……”她抬头，“它要杀的是我。”
他没说话。
低头看右手，血还在流，钢笔尖沾着黑毛和血。他忽然想起浮雕上的血，想起那三个字母。
L.W.Q。
林晚秋。
人鱼血。
野天鹅的咒。
这些事，本来就连着。
巷口的黑雾没散，反而聚拢。地面有摩擦声。他低头，一片焦黑的姜饼人残片从烟里滑出来，背面印着小字：“1937版《安徒生》P.214”。
他蹲下，手指刚碰残片，林晚秋突然抓住他胳膊。
“你后背……”
他回头。
书包滑落，衣领掀开，后颈露出一道金印。纹路在动，像字在皮下重写。
他伸手摸，烫得吓人。
印子边上，浮出两个模糊字母——E.L。
不是他。
也不是她。
巷口的残片突然烧了，火光一闪，灭了。