陆星辞的指尖抚过那些纸条，上面的星星，有的歪歪扭扭，有的棱角分明，是他少年时一笔一划的心事。他拿起那包枇杷干，指尖微微发颤。
“当年撒了一地，我捡了好久。”温星晚站在他身后，轻声说，“捡回来的时候，好多都脏了，我挑了干净的，又晒了一遍，放进藤筐里。”
陆星辞回头看她，眼眶泛红。
“对不起。”他又说了一遍。
这三个字，他在心里说了无数遍，对着老巷的方向，对着枇杷树的影子，对着漫天的星光，却直到今天，才终于有勇气说给她听。
“我不怪你了。”温星晚走到他身边，蹲下来，和他平视，“真的。”
她伸手，拿起一张星星纸条。纸条上画着两颗挨在一起的星星，旁边还歪歪扭扭地写着一行小字：星晚和星辞，要一起看星星。
字迹稚嫩，却带着少年时最纯粹的欢喜。
“还记得这个吗？”温星晚把纸条递给他。
陆星辞接过，指尖摩挲着那行小字，喉间涌上一股酸涩。他当然记得，这是他十二岁那年画的，那天他和温星晚在屋顶上看了一整夜的星星，他偷偷把这张纸条塞进了她的口袋，却没敢告诉她，那两颗星星，藏着他的心事。
“那时候，你说要当建筑师，要把老巷盖得漂漂亮亮的。”温星晚的声音带着怀念，“我还说，你吹牛。”
陆星辞笑了，眼角的泪却落了下来。
“我没吹牛。”他看着她，目光灼灼，“你看，我做到了。”
温星晚弯着嘴角点头。
阳光透过阁楼的窗户，落在藤筐里的星星纸条上，泛着淡淡的金光。陆星辞放下纸条，伸手握住温星晚的手，掌心相贴的温度，让人心安。
“星晚，”他看着她的眼睛，一字一顿，“往后的每一个夜晚，我都想和你一起看星星。”
温星晚的心跳漏了一拍。她看着他眼底的认真，看着藤筐里那些闪着光的回忆，看着窗外渐渐沉下去的夕阳，忽然觉得，所有的等待，都是值得的。
她踮起脚尖，轻轻吻上他的唇角。
陆星辞的身体僵了一下，随即反客为主，加深了这个吻。
阁楼里的风停了，阳光温柔，藤筐里的星星，好像真的亮了起来。
院子里的月季开得正艳，飘来淡淡的花香。远处传来施工队收工的哨声，还有孩子们的嬉笑声，一切都热闹而安稳。
温星晚闭上眼，感受着唇齿间的温柔。
她知道，从这一刻起，搁浅的情愫终于扬帆，十年的星光，终于落进了旧藤筐，落进了他们的余生里。