秦守平眼神微动。
苏军遗留、编号、双头鹰、军方介入——线索终于串上了。
“除了这个，还有没有别的？”他问。
老陈犹豫了一下，从怀里掏出一张泛黄的照片，递过去。
照片上是一栋老楼，门口站着几个人，其中一个穿着工装，胸前挂着一枚徽章。形状与秦守平柜中那张照片上的极为相似。
“这是我师傅留下的。”老陈低声说，“他是四九年参与北平城建的老匠人，当年跟着苏联专家团做过一批地下工程。这楼就是其中之一。他说，有些图纸没交上去，藏在几个关键位置，用特殊方式标记。房梁、门墩、井台……都是点。”
秦守平盯着照片背面，一行铅笔字写着：“1946.4.7，西城七号工程，终验。”
他抬眼：“你知道‘七号工程’是什么吗？”
“不知道。”老陈摇头，“但我师傅说过一句话：‘要是有一天听见铜铃响，说明该还的，躲不掉了。’”
屋外风又起，枝头铜铃再震，一声轻鸣荡入夜空。
秦守平收起照片，从兜里拿出纸笔，放在桌上：“写下来。你刚才说的每一句，都要写清楚。时间、地点、人物、经过。写完按手印。”
老陈看着纸，手还在抖。
“你要把我交给警察？”
“不会。”秦守平说，“只要你如实写下，我就当你只是个被利用的匠人。但这事不能再传出去，否则，不只是你，连你儿子都保不住。”
老陈咬了咬牙，终于点头。
他拿起笔，开始写。字迹歪斜，却一笔一划极认真。秦守平站在一旁，静静看着。
写到“易中海指使我封住房梁夹层”时，老陈顿了顿，抬头：“秦小子，我有个条件。”
“说。”
“等这事完了，让我亲手把那铜匣取出来。哪怕只看一眼也好。我修了一辈子房子，没见过这么讲究的机关。我想知道，我这辈子，到底碰过什么样的东西。”
秦守平没回答。
他接过供词，吹干墨迹，叠好收进怀里。
“你先在这儿待几天，哪儿也别去。”他说，“我会安排你住进偏房，没人会找你麻烦。”
老陈点点头，整个人像是被抽空了力气，瘫坐在床边。
秦守平转身出门，顺手带上门。
院中寂静，槐树叶沙沙作响。他抬头看了眼房梁方向，那里依旧黑沉沉的，像一道未愈的伤疤。
回到东厢房，他点亮煤油灯，翻开日历本，在“需原力开启，非蛮力可破”旁边，添了一行新字：“知情者即钥匙。”
笔尖顿了顿，他又补了一句：“机关不在木石，而在人心。”
合上本子，他吹熄灯。
黑暗中，他坐在床沿，手指轻轻敲了三下床板。
节奏平稳，一下，又一下。
像是在等待某个回应。
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