盛夏的阳光像烧红的铜镜，把平原照得发白。
我走在镜面中央，影子被踩得细碎，像一摊摊流动的铁水。
背后，回雁谷最后的黑烟已散，林野带着三百旧部向南，灯在人在，人间再无凌霄旗。
可我知道，故事还没完。
十二宗的灰烬里，仍藏着未冷的火星，只待一场夜风，便可燎原。
我循着风，向西。
三日之后，抵达“无归原”。
这里曾是十二宗联军的主营，如今只剩一片焦土，土地被火油烤得乌黑，连草都不肯发芽。
风掠过，卷起黑色尘沙，打在脸上，像细小的牙齿在咬。
焦土中央，孤零零地站着一个人。
他着玄色长袍，袍角绣着半截熄灭的火莲，那是赤焰谷最后的标记。
他双手捧一只陶瓮，瓮口封着红布，布上渗出暗褐色的痕迹——
那是血，是十二宗最后一滴本心血，被用来祭奠“旧日荣光”。
他看见我，并不惊讶，只微微躬身，像对远道而来的客人行礼。
“牧野，”他声音低哑，“我来，是为送终。”
我点头，黑刃垂在身侧，刃尖指向地面，像一柄尚未宣判的笔。
“送终，不是送死。”
我抬手，黑火在掌心凝成一线，却不是利刃，而是一阵风——
风极轻，极柔，像娘亲当年替我拢发的手，轻轻拂过陶瓮。
红布瞬间化为飞灰，瓮口敞开，最后一滴本心血被风卷起，在空中凝成一粒极小的珠子，珠子内里，仍跳动着微弱的赤焰。
我屈指一弹，珠子飞向天空，被烈日瞬间蒸干，连灰烬都不曾留下。
那人怔住，眼里最后的火焰熄灭，只剩一片空洞。
我转身，背对他，背对焦土，背对旧日最后的影子。
“走吧，去人间，去盛夏，去没有火莲的地方。”
那人沉默良久，忽然俯身，额头抵地，声音却清晰得像刀锋划破晨光——
“赤焰谷，灭了；我，活了。”
我没有回头，只抬手摆了摆，像拂去肩上一粒尘。
我向西，走向更远的远方，走向更亮的晨光。
身后，无归原的焦土渐渐被风抚平，像一场大雪，覆盖了所有旧日的血与火。
而前方，平原辽阔，春草连天，晨光铺满大地，像一张等待落笔的纸。