他转动钥匙，发动机响起。
车子缓缓驶离法院门口，汇入车流。
红灯停下时，他望向右侧大楼的玻璃幕墙。倒影中，城市街道拉长变形，人群模糊成一片移动的影子。一辆公交车靠站，车门打开，一个穿校服的小女孩跳下来，背着粉色书包，蹦了几步才跑开。
他收回视线。
绿灯亮起。
车子继续前行。
拐过两个路口后，他从公文包里抽出那份案卷，翻到中间一页。上面贴着一张便签，字迹是糖糖的：“爸爸，你看，光在这里。”
他用手指摩挲了一下纸面，然后轻轻翻过去。
前方道路开阔，车辆不多。他保持在限速范围内，方向盘握得稳。
事务所楼下有个老人在扫地。他把车停进车位，拎包下车。
电梯里遇到邻居，对方问了一句案子怎么样。他点头，“结束了。”
“那能歇几天了吧？”
“还不确定。”
门禁刷卡，走廊灯光微黄。他走到办公室门口，刷卡进门。
屋内整洁如常。桌上有一叠新邮件，角落里的绿植叶子有点发黄，他顺手浇了点水。
放下包，他打开台灯。
光线洒在桌面，照亮了摊开的案卷。
他坐下来，拿起笔，在新的一页写下日期。
然后停住。
手机再次震动。
这次是短信。一条，两条，接连弹出。
他点开第一条。
“您女儿已被提名为全球青少年和平大使候选人，请于本周五参加线上评审会议。”
第二条来自教育局：“关于糖糖同学公开信引发的社会反响，拟邀请其参与省级德育教材编写讨论。”
第三条没有文字，只有一张图。是国外某广场的照片，夜晚，人群举着灯牌，上面写着中文：“我们记得光的样子。”
他看完，把手机扣在桌上。
抬头看向墙上的钟，指针指向下午四点十七分。
窗外，城市开始亮灯。
他重新拿起笔，在刚才写的日期后面，加了一个句号。
笔尖顿了顿，又写下一行字：
“灯不是一个人的事。”