“这些数据都是真实的。”她回消息，“我只是把事实摆出来。”
“我知道是真的。”对方语气放缓，“可真话有时候也会惹麻烦。你考虑一下，要不要删掉具体金额对比？或者把案例换成更模糊的表述？”
她盯着屏幕看了很久，最后只回了一句：“我可以做匿名处理，但不会删减原始内容。”
发送时间是凌晨两点十九分。
她没立刻关闭页面，而是将文章拆解成三条短评，配上三张照片：一张是“星火”训练室里唯一没被搬走的主机，机箱上贴着褪色的战队贴纸；一张是积灰的奖杯底座，刻着“城市争霸赛季军”；最后一张是从微信群截图下来的对话——有人发了一句“兄弟们，我爸妈让我回去考编了”，之后再没人说话。
第一条微博发出后，评论寥寥。有人留言：“电竞本来就是吃青春饭，散了很正常。”还有人说：“优胜劣汰，何必同情弱者？”
她没回应，按计划在第二天中午发布了第二条，附上财务对比图表。第三条则引用了林骁那句“至少他们还能去别的队活着”，并标注：“这句话出自一位解散战队队长，在电话里哭了十分钟，却始终没提自己的名字。”
第四十八小时，话题#电竞少年的退场#悄然升至热搜第十八位。三家地方媒体转发报道，一名政协委员在社交平台发文称“关注新兴行业从业青年生存状况”。行业协会官网发布通知，宣布将召开专题研讨会，讨论“中小型职业电竞组织可持续发展路径”。
她坐在办公桌前，邮箱不断弹出新消息提醒。一封来自某青训机构负责人：“我们也在边缘挣扎，看到你的文章，终于敢说出来。”另一封是一位母亲：“我儿子去年从战队回家，我一直怪他不够坚持，现在才知道……”
她一条条往下看，手指不停滑动。窗外天色由暗转亮，咖啡早已凉透。她把五份采访录音分别上传至三个云端，命名规则统一为“生存报告_备份+日期”。
电脑右下角弹出一条系统提示：协会研讨会议程初稿已发送至您的邮箱。
她没有点开。
陈砚舟的名字在整篇报告中仅出现一次，是在解决方案建议部分——“参考头部组织提出的‘临时协作框架’构想，可探索资源共享模式以降低合规门槛”。她没说明这个构想来自谁，也没提那条未被回复的私信。
但她知道，他早就看到了这一切。
就像他知道某些事会发生，而她必须亲自走到现场，听见那些沉默的声音，才能真正理解这场风暴的重量。
她重新打开文档，准备整理读者反馈中的共性问题。鼠标刚移向侧边栏，邮箱再次震动。
发件人陌生，标题只有两个字：“谢谢”。
正文是一张截图——正是她昨夜发布的主文章链接，下方多了一条转发评论，账号名为“暗刃战略观察”，内容只有一句：“这才是舆情该服务的方向。”
她盯着那句话，指尖悬在键盘上方。
楼下传来快递员敲门声，接着是邻居开门的声音。她起身走到玄关，接过一个包裹。寄件人栏空白，收件地址却是她三年前用过的旧居。
她拆开外包装，里面是一部旧手机，屏幕已经碎裂，但还能开机。解锁后，相册里只存着一张照片：一间简陋的训练室，墙上挂着横幅，写着“冲进职业联赛”。
那是“星火”最早的基地。
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谢谢各位读者帅气大哥，美丽的大姐。