陈玄风撞进佛光的瞬间，人已经快散了架。
左眼烧得像是被人塞了炭块，右臂魔纹烫得皮开肉裂，玄霜剑插在肩窝里当拐杖用，每走一步都像踩在刀尖上。他没倒，也不敢倒。身后那口破锅还在响，孟小九的气息越来越弱，王凌峰临走前留下的剑意在空中划了一道弧线，指向城隍庙的方向，然后就断了。
庙门歪斜，匾额掉了一半，剩下“城”和“庙”两个字还挂着。风一吹，木头发出嘎吱声，像是这庙也想跑，但腿脚不听使唤。
陈玄风一脚踹开庙门。
灰尘扑脸，他没躲。地上积着厚厚的灰，脚印都没有一个。可就在他站定的刹那，眼角余光扫到供桌上方飘着几缕金烟，细得像线，慢悠悠地转圈，不落地，也不散。
他伸手去抓，指尖刚碰上，那烟就化了。
“别用灵力。”楚河的声音从背后传来。
陈玄风没回头。他知道是谁。那个总带着七个酒葫芦、说话像算命又像骗钱的男人，现在正站在门槛边，发丝遮着左耳的空缺，手里晃着一枚刻着“骗”字的骰子。
“那是信。”楚河道，“不是愿力，也不是灵气。是老百姓不信佛了，但还信这庙能挡灾，信明天还能开门做生意——这种念头攒多了，就成了烟。”
陈玄风低头看自己发抖的手：“怎么收？”
“你收不了。”楚河走进来，把酒葫芦挨个摆在供桌上，“你们这些练剑的，动不动就想镇压、炼化、收服。可人心不是法宝，压不住。”
他说完，指向供桌中央：“你看那儿。”
金烟又聚了起来，比刚才多了些，绕着一张破旧的符纸打转。那符没人烧，也没贴墙，就那么浮着，边角卷起，墨迹模糊。
“这是谁留的？”陈玄风问。
“不知道。”楚河摇头，“可能是上一个路过的人，求了个平安。也可能是个孩子写的作业，被风吹进来的。管它呢，只要有念想，烟就能生。”
话音未落，庙帘猛地被掀开。
一个满身油污的男人冲进来，围裙上缝着九个补丁，头顶飘着一小簇火苗。他二话不说，掏出一把铁锅铲，在空中划了个圈，铲面亮起一道符文，直接舀住一缕金烟！
“成了！”他咧嘴一笑，露出两颗黄牙，“老子就知道这招有用！”
陈玄风盯着他手里的铲子：“你能收？”
“废话。”赵火炉把烟倒进一只粗陶碗，又从怀里摸出半坛浑浊米酒，咕咚倒进去，“加点陈年米酒才粘得住，不然一碰就散。你拿剑试试？早糊了。”
酒液混着金烟搅成一团，慢慢沉淀成金褐色的糊状物，散发出米饭、汗水、灶台灰混合的味道。陈玄风蹲下，指尖轻触，脑子突然炸开无数画面——
清晨早点摊支起油锅，老板娘一边骂儿子起床气一边翻煎饼；穿校服的小孩跑过巷口，书包甩得老高；晒太阳的老头打着盹，手里的蒲扇掉了都不知道……
全是普通人的一天。
他喉咙一紧。
原来大道不在经文，而在炊烟。
“你叫什么？”他问赵火炉。
“赵火炉。”那人拍了拍围裙，“烟火城灶神传人，吃不死人就算成功。”
陈玄风点头，没再多说。他撕下袖子一角，蘸了点那糊状物涂在眉心。一瞬间，体内躁动的力量稳了下来，左眼金红光芒缩回瞳孔，魔纹也不再滚烫。
“能用了。”他说。
赵火炉嘿嘿笑：“那是当然。我这锅铲可是祖传的，专治各种不服。”
楚河却突然脸色一变。
他左手迅速摸出那枚“骗”字骰子，猛地掷向空中！
骰子没落地，悬在金烟之中，表面“骗”字旋转三圈，最终定格为一道血线，直指庙门外。
同时，周围浮现出三道虚影：一个穿灰衣的杂役，一个卖糖人的妇人，一个扫街的瘸腿和尚。面目模糊，气息相连。
“三个。”楚河道，“佛门在这片埋了钉子，伪装成流民，专等你们落地就毁阵眼。”
陈玄风眼神一冷，右手按上玄霜剑柄，却没有拔。
“你怎么知道？”他问。
“我赌命赌出来的。”楚河冷笑，“这骰子沾过生死簿的碎片，能闻到因果味。他们藏得再深，也是假的。”
赵火炉已经抡起铁锅铲，铲尖点地，一圈涟漪扩散开来。庙外十里内的空气仿佛被搅动了一下，所有伪装者的气息出现一丝紊乱。