第七日清晨，江雾未散。
楚惊鸿沿着蜿蜒的河岸走来，脚步轻得像一缕风。
她已不再穿铠甲，也不佩刀，只裹着一件洗得发白的粗布裙，灰白的发用一根木簪随意挽起。
若不是那双眼睛——冷得能割开晨雾、深得藏得住血海滔天——任谁也不会想到，这个枯瘦老妪，曾是令诸国胆寒的女战神。
三河湾到了。
远处晒谷场上，孩童的笑声撞破薄雾。
一群七八岁的孩子围坐在一张晾晒的粗布旁，炭条在布面上划出沙沙声。
那布本是织坊废弃的边角料，如今却被缝进了一层夹心，上面墨迹斑驳，依稀可辨几个字：赋不可滥。
一个扎羊角辫的小男孩举着炭条，大声念：“布——不——可——烂！”
哄堂大笑。
“你读错了！”旁边女孩抢过炭条，“是‘赋’，不是‘布’！”
“可这字明明长这样！”男孩指着布纹辩解。
原来那页《民情策要》残稿早被投入江中，顺流而下，被渔妇捞起晾在竹竿上，又被风吹进织机夹层，竟被当成织锦花样的底稿保留了下来。
墨迹与经纬交错，字不成字，图不成图，却成了孩子们识字的启蒙书。
老师是个清秀少女，名叫周小满，村中学堂的新任教习。
她蹲下身，并未纠正，只问：“那要是布真烂了呢？”
孩子眨眨眼：“那就……自己织。”
周小满笑了，眼里有光。
树影深处，楚惊鸿的手指微微颤了一下。
她听懂了。
她当年写下“赋不可滥”，是要告诫官吏不得横征暴敛；可这群孩子不懂典籍，不识朝堂，他们只知道，布烂了就得自己织，粮没了就得自己种，屋塌了就得自己扛。
他们误读了她的字，却活出了她的魂。
一股热流猛地冲上喉头，她几乎要咳出血来。不是伤，是震。
二十年前，她率铁骑踏平六国，以为天下太平靠的是刀剑与权谋；
二十年后，她看见几个孩童蹲在泥地里，用炭条写错的字，竟比任何圣旨都更接近真理。
文明从不死于失传，而死于无人再信。
可这里有人信，哪怕信的是个“错”的版本。
正午时分，消息传到织坊。
孙九斤正带着妇女们理丝，一听便拍案而起：“井边三约改成了童谣？还唱成‘不许挣铜’？”
“是啊，”报信的少年喘着气，“可后来一句‘挣了铜钱也护屋’，听着反而更顺嘴，连老头儿都能哼两句。”
孙九斤愣住，随即大笑：“妙！太妙了！”她抓起一把丝线往空中一抛，“既然百姓听得懂，管它原话怎么说？咱们就顺着这音，编一套《谐音田歌》！”
当晚，油灯彻夜未熄。
她们把“税重如山”唱成“岁种如田”，把第152章灰不是雪也能盖路（续）
春蚕节那日，三河湾的桑烟缭绕如雾，织坊前搭起彩棚，红绸从屋檐垂到田埂，像是把整个春天都缝进了布里。
孙九斤披了件新染的靛蓝布衫，袖口滚着细密暗纹，站在人群中央，声音响亮如铜钟：“今年头一篓蚕茧，敬天地，也敬那些没留下名字的人。”
鼓声起时，十二名织妇抬出一袭嫁衣——并非寻常喜红，而是用百片碎锦拼成的灰青色长袍，针脚细密如阵列。