北风发出尖利的呼啸，刀子般刮过糊着旧报纸的窗棂。
每一丝钻进来的寒气，都带着刺骨的恶意，抽走屋里仅存的丁点暖意。
林修裸露在外的指节冻得发紫，僵硬得几乎无法弯曲。
他把自己那件洗得发白、露出灰黑棉絮的破棉袄又裹紧了一些，可那点可怜的布料根本无法抵挡无孔不入的严寒。
里屋，母亲孟晴的呼吸声微弱得几乎听不见，每一次吸气都像是用尽了全身的力气，而吐出的气息却又那么快地消散在冰冷的空气里。
林修的心脏被这断断续续的声音攥紧，每一次停顿，都让他的整个身体跟着一僵。
父亲。
轧钢厂。
咳血。
半个月前，那个撑起这个家的男人倒下了，在那个他奉献了一辈子的木工工位上，咳出的血染红了刨花。
没两天，人就没了。
这个家本就只是勉强糊口，父亲一走，天，瞬间就塌了。
更残忍的是，那笔用父亲的命换来的抚恤金，甚至没在家里焐热，就被院里贾家那个老虔婆贾张氏，以“代为保管”这种可笑的名义，一把抢走。
扭头，就给她那个废物儿子贾东旭办了喜事。
红色的喜字，贴在邻居的门上，却像是用他家的血写成的。
母亲就是被这口恶气彻底冲垮的，本就悲伤过度的身体，再也撑不住，一头栽倒，从此卧床不起。
现在，她躺在那里，进的气，甚至还没有出的多。
“哥……饿……”
衣角传来微弱的拉扯感。
妹妹丫丫的声音细得像蚊子哼，她只有三岁，一张小脸饿得蜡黄，嘴唇干裂得翘起了白皮，一双本该灵动的大眼睛此刻黯淡无光，只剩下最原始的乞求。
林修低头，看着家里那个能照出人影的米缸。
别说米，连一点碎米或是糠皮都刮不出来了。
窒息感。
一种从胃里升起，蔓延到喉咙，再侵占整个胸腔的冰冷窒息感，让他几乎无法呼吸。
六岁的身体，前世三十年的人生阅历，在绝对的饥饿与死亡面前，显得如此苍白无力。
就在这片死寂的绝望中，他的视线无意中扫到了床底下。
一个破旧的木箱。
那是父亲留下的遗物。
箱子打开时发出的“吱呀”声，在这安静的屋里格外刺耳。
里面是一些生了锈的刨子和凿子，还有几件破旧的工具。
在箱子最底下，静静躺着一个满是裂痕、沾满油污与灰尘的木头疙瘩。
鲁班锁。
林修的瞳孔骤然收缩。
他的手指不受控制地动了动。
大脑皮层下，无数张三维结构图、爆炸图、应力分析图在疯狂闪现。
在他还是一个机械设计师的“前世”，这种纯粹依靠卯榫结构咬合的精巧造物，是他最痴迷的研究对象。
他伸出瘦小的手，将那个鲁班锁拿了出来。
它入手的感觉很糟糕，木质干涩，裂纹摸上去甚至有些割手，似乎稍微一用力就会彻底散架。
他坐到地上，将鲁班锁捧在掌心。
冰冷的木头触感传来。
他的手指，那双属于六岁孩童的、瘦弱短小的手指，此刻却展现出与年龄完全不符的稳定与精准。
推、拉、旋、转。
每一个动作都精准无误，仿佛演练了千百遍。
那不是一个孩子在玩积木，而是一位顶级的工匠在与一件杰作对话，用指尖的触感去读取它内部的伤痕，用大脑的算力去重构它完美的形态。
时间仿佛消失了。
屋外的风声，妹妹微弱的呻吟，母亲濒死的呼吸，一切都被隔绝在外。