铁门在身后合上，发出沉闷的撞击声。楼道里没有灯，只有头顶通风口透下一点灰白的光，照在剥落的墙皮上。陆辰站在原地没动，右手还贴着裤兜边缘，掌心里攥着那枚U盘，已经被体温焐得发烫。
周宏远从后往前推了他一把，“走。”
陆辰踉跄半步，顺势低头看了眼脚边——水泥地裂了道缝，一根锈蚀的钢筋翘起来，像被谁硬生生掰断的。他记下了位置。
走廊两侧是两扇对开的金属门，标着“录音室A”和“B”。门框上的电子锁闪着红灯，一碰就发出短促的警报音。周宏远掏出遥控器，按了两下，两扇门同时弹开。
张国峰坐在左边房间的椅子上，双手被扎带绑在背后，嘴上封着胶带。他看见陆辰，猛地抬头，眼神急切地往通风口方向扫了一眼。陈雨晴在右边，脸色发青，鼻尖沁着汗，脚在地上乱蹬，发出“咚咚”的闷响。
陆辰装作扶墙稳住身体，借背包遮挡，在门框角落轻轻一贴——微型录音笔黏了上去。胖子昨晚塞给他时说：“只要开机，声音能传到三公里外的接收站。”
“喜欢这地方吗？”周宏远冷笑，“十年前这儿还是全省最好的音乐制作中心。现在？连老鼠都懒得来。”他走到控制台前，按下按钮，两间录音室的通风口同时传来轻微的嗡鸣。
陆辰闻到了气味——淡淡的杏仁味，很淡，但钻进鼻腔后喉咙立刻发紧。他瞳孔一缩。
毒气。
他假装咳嗽两声，趁机弯腰整理鞋带，视线扫过陈雨晴房间的通风口下方。那里有个指甲盖大小的红灯，一闪一灭，像是心跳。
十分钟后发作。
他直起身，声音平稳：“你想让我选一个活？”
“聪明。”周宏远靠在控制台边，从西装内袋抽出一支钢笔，慢条斯理地转着，“你救谁，另一个就得死。肺会慢慢硬化，呼吸像刀割，最后窒息。过程不快，但足够清醒。”
陆辰没说话，盯着他手里的钢笔。银灰色六边形纽扣，和系主任那颗一样。
他忽然笑了。
笑声不大，但在空荡的楼里撞出回音。周宏远动作一顿。
“你知道我最讨厌什么人吗？”陆辰一边问，一边把手机从兜里掏出来，屏幕亮起，进度条正从98%跳到100%。
“废话少说。”周宏远抬手就要关音响系统。
“不是拍马屁的，也不是抢功劳的。”陆辰点开文件夹，标题是《1983秋声赋原始录音+证人访谈》，“我最讨厌那种，把别人的心血当成自己勋章的人。”
他按下播放。
整栋楼的喇叭“啪”地炸响。
一个年轻的声音从四面八方涌出来：
“……张国峰那段二胡编得确实好，可没人会听一个老古董拉的东西。只要没人听原版，这曲子就是我的。版权登记我已经办了，名字只写我一个。”
是周宏远的声音。二十年前的录音。
控制室里的灯闪了一下。周宏远脸色骤变，扑过来抢手机。陆辰早有准备，往后一退，肩膀撞开配电箱盖板——里面一根电线被剪断后用铜丝缠着，接口处还滴着绝缘胶。
他刚才进门时就看到了。
周宏远扑了个空，手砸在控制台上。警报声突然变了节奏，两间录音室的红灯开始同步闪烁。
张国峰瞪大眼睛，死死盯着喇叭。陈雨晴也不挣扎了，嘴唇微微颤抖。
“你以为我没准备？”陆辰把手机举高，“这段录音，胖子昨天晚上就上传到本地电台频段了。现在，城西三个社区的广播站都在放。”
“你放屁！”周宏远抄起遥控器砸向音响接口。
陆辰却已经冲向主控台。他拔出U盘，插进最后一个可用的USB口，按下了回车。
屏幕跳出提示：【自动广播协议已启动，信号覆盖半径2.7公里，持续发送中】
“不只是广播。”陆辰盯着他，“所有联网的设备，只要开着收音功能，都能收到。十分钟前，我已经把它推上了本地论坛热搜第一。”
周宏远猛地转身，枪从怀里掏出来，对准陆辰。
“你找死。”