他被拖拽着，在粗糙的石板上划出刺耳的摩擦声，像一块被随意丢弃的废铁。
铁链绷紧，将他狠狠拽进教堂深处那片令人作呕的黑暗里。
他从噩梦中挣脱出来，猛地坐起。
后背重重撞在冰冷的墙壁上，激起一片细碎的灰尘。
四周是熟悉的消毒水和机油混合的气味，这里是伦敦的安全屋，那间伪装成钟表维修站的密室。
喉咙里一股腥甜的铁锈味直冲上来，他下意识地抬手去擦嘴角。
指尖触及之处，一片湿滑冰凉。
然而，当他摊开手掌，借着昏暗的灯光细看时，手心却干净得过分，没有一丝血迹。
他皱起眉，再次摸向自己的嘴唇，那里的皮肤完好无损，仿佛刚才那口涌上喉咙的鲜血只是个错觉。
不，不是错觉。
空气中，一丝极淡的血腥味正随着他的呼吸，缓缓蒸发。
扎里尔瞳孔微缩，他捕捉到了那血气消散前的最后一瞥——它们并非随意流淌，而是在他唇边短暂地勾勒出了一行扭曲的文字。
服从即救赎。
这几个字像是直接烙印在他的思维里，带着一股居高临下的、令人不适的“教诲”意味。
他没有浪费时间纠结于这诡异的现象，而是立刻站起身，走向房间中央那台还在嗡嗡作响的军用级解密终端。
康斯坦丁那个混蛋，就算只剩半条命，也没忘了把活干完。
屏幕上，加密档案已经被暴力破解，海量的数据流瀑布般划过，最终定格在一张静态画面上。
那是一张哥谭的犯罪巷监控截图，画质粗糙，噪点密布。
一对夫妇倒在血泊中，散落的珍珠项链在昏暗的光线下反射着绝望的微光。
托马斯·韦恩。玛莎·韦恩。
扎里尔的目光没有在尸体上停留，而是死死锁定了巷口阴影里的一个轮廓。
一个穿着黑袍的人。
这影像他看过无数遍，每一次都将其归类为达克赛德降临的前兆。
但这一次，在吞噬了地狱律法、感官被强行撕裂并重组后，他看到了不一样的东西。
那黑袍人胸前的徽记，在康斯坦丁用魔法加持的超解析度下，显现出真实的形态。
它并非达克赛德那狰狞的欧米伽符号本体，而是一个更古老、更复杂的变体——“第七序列代理”的印记。
这还不是最让他心惊的。
真正让他大脑的逻辑中枢险些宕机的是，那个黑袍人的身形轮廓……与他记忆中，自己堕落为凡人之前，身为审判天使长的姿态，几乎完全重合。
“别信你的记忆，教父。”
一个沙哑、疲惫，还带着浓重烟味的嗓音从门口传来。
康斯坦丁倚在门框上，脸色比停尸房里的尸体还白。
他那只瞎掉的左眼，原本死灰色的翳，此刻正泛着一种不祥的、如同星云般的微光。
“你被放逐那天，至高天的投票记录是空白的。没人投赞成，也没人投反对。”他咳了两声，从皱巴巴的风衣口袋里摸出一张东西，随手甩了过来，“因为有人替你签了份‘自愿剥离协议’。”
那是一张泛黄的纸片，边缘已经碳化，像是从某本古老的禁书上撕下来的残页。