大明洪武二十五年，应天府，皇宫东宫。
浓稠的药味与檀香混合在一起，非但没有带来半点安宁，反而织成了一张密不透风的网，将所有人的呼吸都勒得生疼。寝殿之内，落针可闻，唯有沉闷的、压抑的喘息声，在死寂中起伏。
太医院使额头紧贴着冰冷的金砖，身体控制不住地筛糠般颤抖。冷汗早已湿透了从一品的官服，黏腻地贴在后背上，带来一阵阵刺骨的寒意。他身后，是整个大明朝最顶尖的杏林国手，此刻却黑压压地跪了一地，每一个人的头都恨不得埋进自己的胸膛里，噤若寒蝉。
无人敢抬头，去看那龙床之上的景象，更无人敢去承受龙床边那个男人的怒火。
龙床之上，锦被堆叠，却丝毫无法给那个躺着的人带来一丝血色。大明朝最受臣民爱戴的仁厚储君，太子朱标，面庞惨白，薄得透光，嘴唇已然泛起枯败的青紫色。他的胸膛几乎不见起伏，喉咙里偶尔逸出的一丝气流，脆弱得宛如风中残烛，随时都会被殿外的一阵微风吹灭。
朱元璋就坐在床沿，身形佝偻着，完全不见了平日里君临天下的霸道与威严。
那双曾洞察无数人心、令百官战栗的眼眸，此刻布满了蛛网般的血丝，混浊而赤红。巨大的痛苦和深不见底的绝望，几乎要从他干裂的眼眶中满溢出来。
他的一只手，那只布满老茧、曾提着刀马从尸山血海中劈开一个煌煌大明的手，正死死攥着儿子冰冷的手腕。这只手，曾撕裂蒙元的天，也曾亲手为大明绘下万里江山，更曾无数次抚摸过标儿的头顶，寄予了全部的希望。
可现在，它却连自己儿子的一缕生机都抓不住。
他的一生，都在失去。
濠州城破，父母兄长皆丧于瘟疫与战火。
一手扶持他从草莽走向帝王的妻子，马皇后，先他而去，留他一人面对这冰冷的宫阙。
他最钟爱的嫡长孙，聪慧过人的朱雄英，八岁夭折，剜去了他心头一块肉。
如今，连他最后的精神支柱，他亲自教导了二十五年、倾注了所有心血的太子朱标，也要离他而去了。
朱元璋的喉结剧烈地滚动了一下，一股腥甜涌上，又被他生生咽了回去。
他不能倒。
可他清晰地感知到，某种支撑着他、也支撑着整个大明国本的东西，正在随着朱标生命气息的流逝，轰然崩塌。
标儿一死，他将彻底沦为一个孤家寡人。
一个孤独的父亲。
一个孤独的君王。
殿外，冰冷的汉白玉台阶上。
皇孙朱允炆伏地叩首，额头与坚硬的地面碰撞，发出“咚咚”的闷响，每一次都仿佛用尽了全身的力气。他的哭声嘶哑而悲切，肩膀剧烈地抽动，那份悲痛欲绝的孝孙模样，让周围的太监宫女无不动容。
他哭得那么真切，那么投入。
然而，在他深深埋下的头颅所遮蔽的阴影里，那双被泪水浸润的眼眸深处，却燃烧着一团与悲伤截然相反的火焰。
是兴奋。
是期待。
是压抑了太久太久，终于看见曙光的狂喜。
他的心脏在胸膛里疯狂地擂鼓，每一声都不是为父亲的逝去而哀鸣，而是为即将到来的权力而欢呼。他死死盯着那扇紧闭的殿门，视线仿佛穿透了厚重的门板，越过了那些跪着的御医，落在了他那位奄奄一息的父亲身上。
不，他的目光甚至越过了父亲，看到了更深处，那御座之上的东西。
龙袍……
那件金灿灿、绣着九条五爪金龙的袍服，它的重量，它的触感，仿佛已经提前烙印在了他的皮肤上，带来一阵阵灼热的战栗。
父王，您放心地去吧。
儿臣，会替您接下这大明江山的。
应天府的阴云，尚未遮蔽千里之外的晴空。
武当山，金顶。
云海在脚下如万马奔腾，汹涌翻滚，金色的殿宇在云雾中若隐若现，宛如仙境。