寒鸦渡口的雪，还在下。
沈青崖转身那一刻，北风卷起他残破的斗篷，像断翅之鸟最后的扑腾。
他没有回头，也不打算回头——身后是死别，身前是死局。
他要回北方，回那座埋着真相与血骨的旧村，去挖出清风观百年来钉进大地的铁钉，哪怕掘到最后，只剩自己一具枯骨填坑。
可当他牵马走向江边小舟时，脚步却顿住了。
舟旁已立三人。
小满跪过之后，竟没走。
他站在最前，双手捧着一只河灯，竹骨纸面皆被细心修补过，灯底还垫了一层油布防潮。
那灯未点，却干净得刺眼，仿佛是他把自己最后一口气，吹进了这团枯纸。
阿竹站在他侧后，瘦小身子裹在一件宽大麻衣里，一根粗麻绳系在腰间，另一端牵在小满手中。
她双目失明，头上的血痕未愈，可鼻翼微动，像是嗅着风里的命途。
她忽然抬手，指向北方，声音尖利如裂帛：“有血味……很多血。”
沈青崖眉心骤然一刺。
那是执念剥离未愈的后遗症——每当百里内有人濒死执念爆发，他的灵台便会剧痛如割，仿佛千万根银针穿颅而过。
此刻，痛感来了，且汹涌如潮。
他闭眼，任意识沉入残损道脉。
刹那间，一幅画面撞入脑海——
驿站泥墙斑驳，火把将熄。
一名女子被铁钉贯穿四肢，高悬于旗杆之上，发丝垂落沾满血雪。
她的嘴还在动，唇瓣冻裂，血沫横流，却固执地哼着一首童谣：
“月照青石阶，不照朱门雪……”
那声音断续、破碎，却像一把生锈的钥匙，猛地捅进他记忆深处。
——是老灯客村子的方向！
沈青崖睁眼，瞳孔已缩成针尖。
他翻身上马，动作干脆利落，左臂伤处撕裂，黑血顺着袖管滴落，他却恍若未觉。
“想活，”他声音冷得能斩断江流，“就别跟来。”
话音未落，马蹄已踏碎薄冰，如离弦之箭射向北方雪原。
可身后，脚步声紧随而至。
不止一个，是三个，然后五个，十个……最后竟连成一片。
沈青崖勒马回首。
风雪中，石皮匠带着十数镇民追至江岸，人人提着一盏旧灯——无一点燃，灯纸泛黄，有的甚至缺角破损，却被他们用布条仔细缠好，捧在胸前，如同捧着未烧尽的骨灰。
石皮匠走在最前，脸上皱纹如刀刻，肩上扛着一盏比人还高的老式魂灯，灯骨漆黑，据说是从祖坟前挖出来的。
他抬头，目光穿过风雪，直刺沈青崖眼底：
“我们不是来拜你的。”
嗓音沙哑，却稳如磐石。
“是来还债的。”
沈青崖冷笑：“还什么债？我不要你们的香火，也不要你们的供奉。我要去的地方，只会让更多人死。”
“可我们已经死过一次了。”石皮匠打断他，声音陡然拔高，“去年冬，清风观说我们村藏匿邪典，派雷符使下来‘净业’。三十七户人家，一夜之间全被钉在屋檐下晾尸，说是要‘曝罪示众’。我没死，因为我那天在镇上剥兽皮，回来时，看见我婆娘和娃挂在房梁上，像两只腌好的腊肉！”
他猛然举起灯，直指沈青崖：
“你说我不该跟？可我活着的每一天，都在死！你若真要去掀那块盖棺板，那就踩着我的尸首过去——但别拦我点这盏灯！”
其余镇民齐齐举起灯，沉默如山。
小满低头，从怀中掏出一张纸，展开一角——密密麻麻写满了名字，墨迹新旧交叠，有些已被泪水晕开。
“这是被烧掉的人，”他喃喃，“不该只有我一个人记得。”
沈青崖看着他们，看着这群被秩序碾碎又拼凑起来的蝼蚁，忽然觉得胸口一阵窒息。
他本以为自己是唯一背负真相的人。
可原来，每个人心里都藏着一本《囚行录》，只是没人敢翻开。
他不再多言，一鞭抽下，马嘶长鸣，再度奔向北方。
队伍跟上，脚步杂沓，却坚定如誓。
行至半途，江面忽现哨影。
一艘清风观巡江艇破冰而来，船头立着三名执剑弟子，腰悬雷符令，目光如鹰隼扫视两岸。
发现众人后立即调头拦截，弓手搭箭上弦，寒声道：“前方禁航！违者格杀勿论！”
气氛瞬间凝固。
石皮匠却一步踏出，站上冰岸最高处，高举旧灯，嘶吼：
“我们是送魂的！”
声音苍老却穿透风雪。
紧接着，小满开口，唱起那首哭崖村的童谣：
阿竹跟着哼出第二句，声音稚嫩却凄厉。
十数人相继应和，歌声在江面回荡，悲怆如泣。
诡异的是，那些未点燃的灯，竟在寒风中微微发烫，灯纸鼓动，似有内焰将燃。
更奇的是，巡江艇上的愿力罗盘突然疯狂转动，指针剧烈晃动，指向岸边人群，数值飙升至“怨念共鸣·疑似千灯残灵”。
领队弟子脸色大变：“是……是千灯怨灵作祟！快撤！”
箭矢未放，船已掉头疾退，唯恐避之不及。
就在这一瞬，小满猛地将那张写满名字的纸折成纸鸢，咬破指尖，在背面画下一枚小小灯印，然后奋力掷入江心。
纸鸢未飞，却顺流而下，如魂归故里。
“该有人记得。”他低声说。
沈青崖没有回头，但缰绳握得更紧。
他亦知道，身后这些人，已不再是追随者。
他们是火种。
是即将燎原的，第一缕不肯熄灭的光。
马不停蹄，夜深时分，村落轮廓终于出现在雪幕尽头。
沈青崖勒马于村口，风雪骤歇。
眼前景象，却让他心头一沉。
村口旗杆依旧矗立，却空无一人。
唯有一件染血外袍悬于杆顶，在夜风中轻轻摇晃，像一面投降的战旗。