耳中嗡鸣炸响，颅内似有万千银针齐刺——不是幻听，是执念波动，血腥、暴烈、濒死前最后一丝不肯散的怨意，正隔着百里雪原，疯狂撞击他的灵台！
他踉跄一步，右手猛地按住额角，指缝间，一缕黑气悄然渗出，如活物般缠上眉梢。
寒鸦渡口的雪，忽然静了。
不是停，是被掐住了喉咙——风滞在檐角，雪粒悬于半空，连阿竹膝上那盏未燃的河灯，纸面微鼓的起伏也凝成一道僵直的弧线。
唯有沈青崖额角渗出的血，一滴、两滴，砸进雪里，绽开细小而灼烫的黑斑。
他没看石皮匠，也没碰那支断箭。
双目死死锁住箭尾布条上“旗杆上”三字——墨迹歪斜，炭笔几乎划破粗麻，最后一捺拖出长长的、颤抖的血丝。
不是写出来的，是抠出来的。
老灯客的手……临终前还能抠出字？
念头刚起，颅内轰然炸裂！
不是痛，是撕——仿佛有人将他神魂硬生生剖开，塞进一只正在濒死抽搐的活物！
血腥气冲进鼻腔，不是闻到的，是直接呛进肺腑；铁锈味泛上舌尖，喉管深处涌起一阵剧烈痉挛——他猛地呛出一口黑血，溅在《囚行录》摊开的名录上，“苏砚”二字瞬间被污得模糊狰狞。
可就在那一瞬，画面撞进来：
灰蒙蒙的驿站驿亭，匾额歪斜，积雪压塌半边屋檐。
老灯客仰面钉在旗杆顶端，四肢被四根玄铁钉贯穿，钉头尚在滴血。
他眼眶空了，却还张着嘴，干裂的唇瓣无声翕动——不是求饶，是在唱：
“萤火飞，灯笼坠，
灯下埋着旧年碑……”
童谣调子荒腔走板，像生锈的铜铃在风里刮擦。
可那声音，竟顺着执念残丝，一路钻进沈青崖耳膜深处，嗡嗡震颤，震得他太阳穴突突狂跳！
更骇人的是——他看见老灯客染血的指尖，正朝天举起一只信鸽。
鸽腹鼓胀，羽毛被血浸透，却仍扑棱着翅膀，腾空而起，直刺铅灰色的云层！
图谱……在它肚子里。
这个念头如惊雷劈下，沈青崖霍然抬头，瞳孔骤缩——左眼幽蓝冷火暴涨，右眼却浮起蛛网般的血丝，黑气自眉心疯长，瞬间缠绕至鬓角！
他一把抓起床边那柄断剑——剑尖崩缺，刃口卷曲，剑身还沾着昨夜自己咳出的黑血。
剑柄入手冰凉，却在他掌心微微发烫，仿佛沉睡的凶兽，终于嗅到了血的味道。
“走。”他嗓音嘶哑如砂石碾过刀锋，一步踏出草庐。
小满已跪直了身子，河灯紧贴胸口，冻僵的手指竟稳稳托住了灯骨。
他没说话，只抬眼望向沈青崖背影，那眼神不是追随，是把自己钉死在对方身后三步之内——一步不落，一步不退。
阿竹却猛地扑来，小小的身体撞上他腿弯，双臂死死环住他膝盖，脸颊紧贴他染血的袍角：“义父刚走……你也要走？”
风卷起她枯黄的发丝，拂过沈青崖冰冷的手背。
他顿住。
没有推开，也没有安抚。
只是缓缓蹲下，动作迟滞如锈蚀的机括，肩头旧伤随着屈膝发出一声闷响。
他抬起左手——那只经脉暴起、黑线已攀至锁骨的手，轻轻覆上阿竹冰凉的小手，再一点点，按向自己左胸。
咚。咚。咚。
微弱，却极沉，一下，又一下，撞在她掌心。
“听着，”他声音低得几乎被风吞没，却字字凿进雪地，“心跳还在……我就没死。”
话音未落，他已松手起身，反手抄起门后那件染血的外袍——正是老灯客临终所披那件，前襟大片暗褐，袖口还粘着半片未化的雪。
他裹袍跃马，黑马长嘶一声，踏碎门前薄冰，绝尘而去！
小满翻身上马，紧随其后。
石皮匠与墨先生立于阶上，未阻，亦未言。
只听马蹄声撕裂寂静，卷起漫天雪雾，直扑北面山道。
村口旗杆之下，雪已尽红。
沈青崖翻身下马，单膝重重砸进血雪之中。
他撕开自己左掌，血涌如泉，就着滚烫的赤红，在雪地上疾书逆符——笔画癫狂，墨色是血，符胆是恨。
符成刹那，他五指狠狠按入雪中！
雪地无声沸腾，无数破碎影像如血泡般炸开又湮灭——最后定格：老灯客沾血的手，将一枚铜铃塞进阿竹襁褓，另一只手，却将半幅灯图，深深捅进信鸽腹中……
“雷眼能破……但得用人命填。”
那声音，是他自己的，又不像他的。
沈青崖猛地抬头。
远处山巅，云层骤裂。
一线金光，劈开万古寒雪，直直刺下——正落在旗杆顶端，那截随风飘荡的、褪色红绸平安符上。
符角猎猎，殷红如血，两个墨字在朝阳下灼灼欲燃：
未完。
风过，雪落。
阿竹仍跪在村口，小小的身影在血雪中凝成一点孤黑。
她垂着头，指尖在冻僵的雪地里一遍遍摸索，指甲缝里嵌满暗红冰碴……忽然，指尖触到半截冰凉坚硬的木茬——那是老灯客遗落的拐杖残片。
她把它攥紧，凑到耳边，用尽全身力气，轻轻一摇。
叮——
一声极轻、极脆的铜铃声，悄然响起。
(活动时间：1月1日到1月3日)