竹筒并未被拆开。
林晚月指尖摩挲过那滴凝固的烛泪，随手将它递给了身侧的丫鬟。
“拿去药房，挂在煎煮‘安魂汤’的炉子上头。熏足三日，少一个时辰都不行。”
丫鬟春桃有些发懵，捧着竹筒不知所措：“小姐，这……不看里面的信吗？也不拆封？”
“不用看。”林晚月用帕子细细擦拭着手指，仿佛那竹筒上沾染了什么脏东西，“里面的东西，我比她更熟。这药炉里腾起的烟火气，才是让这死物‘开口说话’的关键。”
三日后，这枚吸饱了特制药香的竹筒，被一个满脸污垢的小乞儿塞进了茶楼伙计的手里，指名要送给雅间那位“穿黑衣的冷面姐姐”。
附带的口信只有八个字：“旧友所赠，不敢轻弃。”
茶楼雅间，夜色如墨。
沈知微屏退了左右，那枚竹筒就在案几上，散发着一股极淡的、混杂着草木灰与某种说不清道不明的甜腻香气。
她拆开封口，那幅刺绣滑落掌心。
并无异样。
还是那只金蝉，还是那朵残莲。
可就在她指腹触碰到绣面的瞬间，那股经由药炉熏烤了整整三日的热气，似乎透过丝线，直冲天灵盖。
沈知微瞳孔骤缩。
眼前昏暗的烛火猛地拉长、扭曲，四周死寂的空气里突然涌出嘈杂的嘶吼声。
她看见了——看见年轻时的母亲将小小的她一把推进漆黑的衣柜，满脸是血，声音凄厉如鬼魅：
“阿微快走！别回头！别信沈无咎——那是吃人的狼！”
“娘！”
沈知微猛地惊醒，额角全是冷汗。
她大口喘息着，死死盯着手中的刺绣。
没有血，没有衣柜，只有那股挥之不去的、幽冷的香气。
这味道……像极了母亲生前最爱点的安神香，那个在沈家灭门之夜，被大火烧得只剩灰烬的味道。
“不可能……”她颤抖着手抓起茶杯想泼灭那不存在的火，却在最后一刻停住。
她没有烧掉刺绣，而是鬼使神差地，将它压在了枕头底下。
在那之后的每一个深夜，她都会像瘾君子一般，从枕下摸出那方刺绣，放在鼻尖贪婪地嗅闻片刻，试图在那致幻的药香里，拼凑出当年那个血夜的真相。
鱼饵已吞，钩子还得再紧一紧。
两日后的晌午，城东贫民窟的一条窄巷里。
林晚月今日没带药箱，只穿了一身不起眼的粗布麻衣，手里拎着一包刚抓好的草药。
转角处，一根盲杖笃笃敲在青石板上。
“借过。”
声音清冷，带着生人勿近的戒备。是青奴。
两人擦肩而过的瞬间，林晚月脚下似是无意地踉跄了一下，肩膀不轻不重地撞在了青奴提着的药包上。
“抱歉，巷子窄，冲撞了姑娘。”
林晚月伸手虚扶了一把，指尖极快地在青奴那敞开一角的药包口掠过。
一抹极细微的粉末，顺着她的指缝滑落，无声无息地融进了那些草药里。
那是“迷心露”风干后的粉末。
无毒，也吃不死人，唯一的效用就是能将人的五感放大数倍。
尤其是对于瞎子而言，听觉会敏锐到近乎病态，甚至能听见风过孔洞时的“人语”。
青奴侧耳听了听，并未发觉异样，冷着脸收回手，匆匆离去。
当夜，沈知微的房门被敲响。
青奴跪在地上，神色惶恐，平日里那张木然的脸上第一次出现了裂痕：“主子……奴婢听见了。”
“听见什么？”沈知微正从枕下抽出那方刺绣，神色阴郁。
“哭声。”青奴指着窗外空荡荡的院落，声音发抖，“有人在哭。是个女人的声音，一直在喊‘阿微’，喊‘娘好痛’……那声音，像极了主子您梦里喊的那位……”