她放下鼓槌，双手红肿，指节发白。鼓槌坠地，滚出半尺，停在石缝间。她不捡，也不揉手，只站在原地，望着宫城方向。
身后学子齐声重复：“请圣上明察！”
声浪一波推一波，撞向宫墙。
萧明熹仍立于门前。
她缓缓放下掀开的袍角，遮住伤口。血已顺着靴筒内侧流下，在脚边积成一小滩。她未动，也未拭。手中那片菜叶还攥着，边缘已被掌心汗浸软。
她抬头，看向鼓台方向。
温如玉站在那里，背脊如刀，面朝宫阙。她身后，十余人肃立，影子拉长，覆在青砖道上，连成一片。
街对面的人群已散去大半，只剩零星几个站在远处，不敢靠近，也不敢回头。地上菜叶无人收拾，风过时，翻个身，又贴回地面。
她咳了最后一口血，用帕子压住唇。这一次，血未溢出。她将帕子收回袖中，动作缓慢，却稳。
她没看地上的菜叶，也没看那些逃走的背影。她只看着温如玉的方向，看着那群站着不动的女子，看着登闻鼓台石阶上残留的脚印。
她的手按在腰间匕首簪柄上，指尖触到冰冷的金属。玉兰钿花蕊闭合，银针未射。她没拔，也没动，只是握着。
风又起。
一片菜叶被卷起，打着旋，飞向鼓台方向。它掠过温如玉的肩，落在鼓面，轻轻一弹，掉进石缝。
她闭了下眼。
再睁时，目光已越过街市，落在宫城飞檐之上。她知道，这一声鼓不会立刻换来诏书，也不会让宗室低头。但她也知道，有些东西已经变了——不再是殿中一人跪、一人立、一人言，而是门外有了应声的人，有了敢敲鼓的人，有了不怕留下脚印的人。
她没动。
风拂过她松散的发髻，一根青丝垂落额前。她未拂，也未理。血还在流，顺着腿内侧往下，渗进靴底。她站得直，像一根插在青砖缝里的钉。
温如玉仍立于鼓台之下，双手垂在身侧，掌心朝上，如同承接天光。她身后学子未散，也未语，只是站着。她们的影子被阳光拉长，投在女子议政司的门楣上，盖住了“女子”二字的半边笔画。
萧明熹低头，看了眼脚边那滩血。
血未干，菜叶未扫，鼓声余音未落。
她抬起手，从发髻间抽出那支玉兰钿。银针未射，花蕊闭合。她将它轻轻放在门槛上，动作缓慢，却坚定。
这是她的印信，也是战书。
鼓台之下，温如玉忽然转头，望向这边。
两人目光未接，却知彼此未退。
街面寂静，唯有风过时，一片菜叶轻轻翻了个身。
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