他不管这些。
弯腰从尸体上捡起一块骨令，灰色的，刻着怪纹，摸起来冷。他塞进怀里，看了看四周，没有强敌。
然后他往前走。
一步，一步，踩在硬地上，朝西门去。百步远，不远，但每一步都很重。力气快没了，腿发沉，背还是挺直的。风更大了，吹得衣服哗啦响，左眼边的疤有点紧。
城墙上有人看见他。
“那人是谁？”一个守军指着荒原上的身影。
“刚杀了魔族先锋！”另一个喊，“一个人上的！”
“快开门！让他进来！”
城门吱呀开了一条缝，探出半张脸，左右看看。确认安全后，门全拉开。两个士兵跑出来接应，林澈抬手拦住。
“我不需要扶。”他声音哑，但清楚。
他自己走过最后一段路，走上石阶。火把照在他脸上，显出冷硬的轮廓。守军自动让开一条道，没人说话，只有火把烧的声音。
林澈走到门前，停下。
回头看一眼荒原，先锋将的尸体躺在雪里，斧头碎片散在地上。风吹起灰烬，像一场安静的祭奠。
他转过身，面对城里。
街上有人跑动，伤员被抬去医馆，工匠在做箭头，女人抱着孩子躲在屋檐下。这不是他的城，但他记得酒馆烧毁那天的味道，记得养父咽气时手的温度。
拳头够硬，才能讲理。
现在他不想逃了。
他抬脚走进城门。身后大门慢慢关上，隔开了外面的吵闹。街角药铺的招牌晃着，窗户透出一点光。
林澈继续走。
脚步稳，剑没出鞘，手一直放在剑柄上。他知道后面不会太平。但他已经选好了。
风停了。