那一滴血，是为公主而流。
也是为大明而流。
更是为他自己，那个早已死去的、名为“朱由检”的父亲，所流下的最后一滴血泪。
当那滴血珠从剑尖坠落，溅开一朵微尘般的血花，崇祯那张扭曲到极致的脸，反而缓缓地平静了下来。
所有的痛苦，所有的挣扎，所有的绝望，都在那一刻被彻底抽离。
他的身体不再痉挛。
他的眼神，空洞得宛如两口枯井，再也映不出任何光。
那个父亲，死了。
那个帝王，也死了。
剩下的，只是一具行走的躯壳，一缕即将归于天地的孤魂。
他松开了手。
“当啷！”
长剑坠地，发出一声刺耳的脆响，惊得殿外的宿鸟扑棱着翅膀，仓惶逃向那片灰败的天空。
他没有再看一眼倒在血泊中的女儿，也没有再看一眼这片他曾想用一生去守护的宫阙。
他只是转过身，一步，一步，走向殿外。
那步伐，沉重。
却又有一种诡异的平稳。
公元1644年3月19日。
这个镌刻在天幕之上的日期，在黎明前的晦暗中，散发着一股血腥的气息。
天，从未如此压抑。
风，卷着沙砾与纸灰，在这座垂死的皇城里肆虐。
崇祯扯下了头上的冠冕。
那顶象征着无上权柄的龙冠，被他随手丢弃在积满尘垢的宫道上，发出了沉闷的滚落声。
一头长发，就此披散下来。
他脱去了龙靴，赤着双脚，踩在冰冷粗粝的石板路上。
那件曾象征着九五之尊的白绸衣，早已被污垢与血渍浸染，看不出本来的颜色。
一道血痕从他的眼角干涸，蜿蜒至下颌，宛如一道永不磨灭的伤疤。
王承恩紧紧跟在后面。
这位一生都活在皇帝影子里的老太监，此刻的每一步，都像是踩在刀尖上。
他不敢哭出声，只能死死咬着自己的手背，任由泪水混着血沫吞入腹中。
两人一前一后，一深一脚，一浅一脚。
没有言语。
没有对视。
只有风的呜咽，与那孤寂的、走向终点的脚步声。
他们登上了皇宫之后的煤山。
崇祯站在那棵歪斜的老槐树下。
他极目远眺。
入眼的，是满目疮痍。
北京城内，到处都是冲天而起的火光。
浓烟滚滚，遮蔽了天日。
那是他的家。
是他的国。
此刻，正在被烈焰与刀兵，一寸一寸地吞噬。
他的目光越过重重宫墙，落向那些熟悉的方位。
那里，曾是他倚重的股肱之臣的府邸。
那些大臣，昨日还在朝堂上对他叩首，高呼万岁，声泪俱下地誓与国朝共存亡。
此刻，那些府邸的最高处，却已经换上了一面面刺眼的白旗。
那是在向入城的闯贼，摇尾乞怜。
是在献上自己的忠诚，去换取新朝的富贵。
崇祯的眼中，没有恨。
甚至，没有怒。
只剩下一种比死亡更加冰冷的沉寂。
一种宛如宇宙洪荒尽头，万物归于虚无的、死灰般的沉寂。
背叛？
或许吧。
可当整个天下都背叛了他，那所谓的背叛，便也失去了意义。
他缓缓收回目光，低头看着自己那件破败的衣襟。
他举起手。
然后，毫不犹豫地，将食指送入口中，狠狠咬下！
剧痛传来。
温热的鲜血瞬间溢满了口腔，带着一股浓重的铁锈味。
他却仿佛毫无所觉。
他用那根血流不止的手指，蘸着自己的血，在衣襟的白绸上，开始书写。
一笔。
一划。
每一个字，都写得极重。
每一个字，都仿佛要将他生命最后的气力，全部灌注进去。
血迹，迅速渗透了单薄的绸缎，留下一个个触目惊心的字眼。