与朱先生的一番长谈，陈耀是怀揣着一种复杂而沉重的心情离开的。
那位老人最后几乎是强撑着一口气，将他送到了门口，紧握着他的手，一遍又一遍地重复着“忘年知己”这四个字。
那双浑浊的眼睛里燃烧的火焰，灼热得烫手。
陈耀能感觉到，那是一种将毕生信念与未来希望尽数托付的重量。
这重量，对于一个心理年龄成熟的穿越者而言，依旧沉甸甸得让他有些喘不过气。
他不仅仅是得到了一位大儒的认可，更是接下了一份沉寂在历史尘埃下的责任。
走出那条幽深的胡同，外面的天光刺得他眼睛微微眯起。
北平城的萧瑟与压抑扑面而来。
围城已久，这座古老的都城正在被一点点抽空生机。
街道上行人稀疏，一个个面带菜色，脚步虚浮，眼神里是长久饥饿与恐慌留下的麻木。
风中卷起的，不再是京城小吃的香气，而是一种混合着尘土、腐朽与绝望的冰冷味道。
九十五号院内的生活，更是被这种极致的困顿推到了悬崖边上。
何大清的那个小酒楼，早就在围城初期就关了门，彻底断了进项。
曾经那个总能变着法子弄回点下酒菜，哼着小曲儿的厨子，如今也只能愁眉不展地困守在四合院里，耗尽了所有的办法。
家里的存粮，在日复一日的消耗中，见了底。
何大清坐在门槛上，看着院子里枯黄的落叶，狠狠地抽了一口旱烟，呛得自己连连咳嗽。
最后，他像是下定了什么决心，掐灭了烟锅，转身走进了昏暗的屋子。
“傻柱。”
他的声音沙哑得厉害。
何雨柱，也就是傻柱，正蹲在角落里，用一双饿得有些发花的眼睛，盯着墙角的一只蚂蚁发呆。
听到父亲的呼唤，他迟钝地转过头。
何大清从米缸的最底下，摸索出了最后剩下的几块窝窝头。
那窝窝头已经干得发硬，颜色是灰黄的，上面混着不少粗粝的糠麸。
他用一块还算干净的布，将窝窝头小心地包了起来，递给了傻柱。
“去，去街上看看，能不能换点零钱。什么都行。”
男人的声音里，透着一股压抑到极点的无力。
傻柱接过那个布包，感受着里面坚硬的棱角，点了点头。
他什么也没说，只是默默地将布包揣进怀里，那动作，像是在守护什么稀世珍宝。
他知道，这是全家最后的口粮了。
傻柱走在一条偏僻的街道上。
他避开了主路，因为那里人多眼杂，更容易被巡逻的散兵游勇盯上。
寒风吹过空旷的街道，卷起地上的沙土，打在脸上，生疼。
他找了个稍微避风的墙角，正准备解开布包，与一个同样面黄肌瘦的买主搭话。
就在这时，几道不善的影子笼罩了他。
傻柱心头一跳，猛地抬头。
三个穿着破旧军装，却不佩戴任何番号标识的男人，正用一种毫不掩饰的、充满侵略性的目光，死死地盯着他。
这些是典型的“散兵”，趁乱混迹在城中，比地痞流氓更加凶恶。
他们的视线，最终落在了傻柱刚刚从怀里掏出一角的布包上。
“哪来的窝头？”
其中一个满脸横肉的散兵开了口，声音粗劣，带着不容置疑的命令口吻。
“小子，拿来！”
话音未落，一只粗糙的大手就直接朝着傻柱怀里抓了过来。
傻柱的反应几乎是出于本能。
他猛地向后一闪，整个身体瞬间弓起，双臂死死地护住了怀里的布包。
“抢什么！”
他瞪着血红的眼睛，从喉咙里发出一声愤怒的嘶吼。
“这是我家的！”
那散兵没想到这个看起来有些憨傻的半大孩子敢反抗，脸上的横肉一抽，怒火瞬间被点燃。
“操！还敢躲？”
他根本不废话，一记势大力沉的拳头，狠狠地砸在了傻柱的腹部。
“砰”的一声闷响。
剧痛瞬间从腹部炸开，酸水直往喉咙里涌。
傻柱的脸一下子就白了，额头上冷汗涔涔。
但他倒下的身体，依旧以一个极其扭曲的姿势紧紧弓着，双臂如同铁钳，死死护着怀里的东西。