下班的钟声跟催命似的响。
陈远站在红星轧钢厂的大铁门边上，看着工友们像潮水一样往外涌，脑袋里那团浆糊还没搅匀。
穿越这事儿……
操，真他娘的不讲道理。
上一秒还在电脑前敲代码，下一秒就成了一九六二年轧钢厂的钳工学徒。
原身的记忆像部没对好焦的老电影，人影绰绰绰绰，声音断断续续。
只记得自己叫陈远，二十一岁，住南锣鼓巷95号院后罩房最东边那间，爹妈都没了，留了个工具箱和原身的一身钳工手艺，学徒级的。
“小陈，发什么愣呢？”
一个脑袋凑过来，是锻工车间的刘光天，脸上挂着笑，眼睛却往陈远手上瞟。
那眼神陈远熟，上辈子在职场见过太多次，表面关心，实则打探。
“没什么，累了。”
陈远拎起那个沉甸甸的帆布工具包，转身就走。
动作很自然，像这身体的本能。但他心里在骂街：累个屁，老子是懵。
从厂子到南锣鼓巷那截路，陈远走得慢。
不是怀旧，是趁机把脑子里那点记忆碎片拼凑拼凑。
四合院、邻居、师父王大山、明天要考核……信息量不大，但够乱。
刚拐进胡同，就听见院里传来贾张氏那标志性的嗓门：“哎哟喂，这日子没法过了！”
得，开场BGM来了。
陈远脚步没停，径直穿过前院。
几个大妈坐在门口择菜，眼神往他身上扫，嘴里嘀嘀咕咕。
他认得其中一个，阎埠贵媳妇，小学老师，精于算计那挂的。
“小陈回来啦？”
阎埠贵正好从屋里出来，推了推眼镜，“听说你明天考核？准备得咋样？”
这话问得随意，但陈远从那镜片后头看见了试探的光。
“还行。”
他应了声，脚步没停。
心里想的却是：考核？我连工具箱里有什么都还没摸清呢。
后院那间屋比记忆里还小。
推开门，一股霉味儿混着旧木头的气味扑过来。
屋里就一张木板床、一个瘸腿的方桌、俩板凳，墙角堆着几摞旧书和图纸。
陈远把工具包往桌上一放，第一件事就是开包检查。
这是上辈子留下的职业病，重要资产必须清点。
帆布包打开，露出个漆面斑驳的铁皮工具箱。
箱子不小，得有二十斤重，边角磨得发亮。
陈远掀开搭扣。
空的。
上层，空的。
中层，空的。
下层……只有几把锈得妈都不认识的旧锉刀，和几团沾满油污的棉纱。
陈远愣了三秒，然后深吸一口气。
冷静。
穿越不至于开局就给个死局……个屁啊！
他一把将箱子整个倒扣过来，稀里哗啦，那点废铜烂铁全摊在桌上。
没有卡尺，没有扳手，没有丝锥，没有锤子，钳工学徒吃饭的家伙，一样都没剩。
只有箱盖内衬里，飘下来一张泛黄的纸条。
陈远捡起来。
纸很脆，字是用钢笔写的，工工整整：“手艺人，吃饭的家伙不能丢。，父，1960年冬”
操。
这感觉就像挨了一记闷棍，不响，但疼得扎实。
原身那股对父亲的愧疚和怀念，混着他自己的恼火，在胸腔里翻搅。
明天考核考什么？工件加工。
没工具？那就等于厨子没锅，枪手没枪，等着被开除吧。
陈远盯着那张纸条，脑子里飞快转。
谁偷的？什么时候偷的？
原身最后一次用工具是什么时候？
记忆碎片开始碰撞。
昨天下午……收工后，他把工具仔细清点过，还上了油。
因为今天要去帮师父搬材料，就没带包去车间。
工具留在屋里，锁了门，但那种老式挂锁，真想撬，一根铁丝的事儿。
窗外忽然传来口哨声。
调子轻快，是《咱们工人有力量》，但吹得有点飘。
陈远抬眼。
刘光天哼着小调从窗外走过，双手插兜，脚步轻快得像踩了云。
经过窗口时，他余光往屋里扫了一眼，正好对上陈远的视线。
那眼神，躲闪了一下。
然后加速走了。
陈远没动。
他盯着刘光天的背影消失在月亮门，手指在桌面上轻轻敲了两下。
没证据。
现在冲出去揪住刘光天问，对方一句“你哪只眼睛看见了”就能怼回来。