林沐等她喝完，才开口。
“你的天赋很高，”他说，“只是被你自己封印了。”
葛城王牌握着水瓶的手，微微抖了一下。
她没说话。
只是又低下头，看着自己的手。
关节处有几处旧伤留下的浅疤。是小时候训练时摔的，父亲给她涂药时总说：“王牌的手，以后是要拿冠军奖杯的，别总往地上蹭。”
她忽然笑了一下，很苦的笑。
“封印……”她重复这个词，摇摇头。
然后她撑着地面，站起来。腿还有点软，晃了一下，林沐伸手扶住她胳膊。
她没挣开，就那么让他扶着，站直了。
那三个训练员还站在不远处，表情已经从看戏变成了某种程度的尴尬。
他们没想到，事情会这么发展。
葛城王牌转过头，看向他们。
“喂，”她说，语气已经恢复了那种带着刺的调子，“你们不是路过吗？路完了没？路完了赶紧走，别在这儿碍眼。”
高个子脸色一僵。
瘦子拉了拉他袖子，低声说了句什么。三个人交换个眼神，转身走了。
又只剩下两个人。
葛城王牌抽回胳膊，自己走到跑道边，重新坐下。她拿起毛巾，胡乱擦了把脸，然后抬头看林沐。
“那张纸，”她说，“真的假的？”
“图书馆档案室的副本，”林沐说，“你可以自己去查编号。”
葛城盯着他看了几秒，然后她点点头。
“行，”她说，“我信你一次。”
她从地上站起来，拍了拍裤子上的灰。
“所以呢？”她问，“接下来干什么？别告诉我还是那些‘基础训练’，我受够了。”
林沐从背包里拿出笔记本，翻到画着示意图的那一页。
“接下来，”他说，“我们试试打破规则的跑法。”
他把笔记本递过去。
葛城王牌接过来，低头看。
看了十分钟，葛城王牌把本子还了回来。
“你父亲写那句话的时候，你六岁。”他接过本子说道，“那时候你已经能跑完四百米，成绩比同龄人快百分之二十。但你总说‘跑步好无聊’，因为其他孩子跑步是为了玩，你是为了训练——每天固定时间、固定路线、固定动作，像完成任务。”
葛城猛地抬头：“你怎么知道？”
“猜的。”林沐实话实说，“但应该猜对了。”
葛城盯着他，眼神复杂。愤怒、怀疑、好奇，还有一种被看穿的不适感，全混在一起。
林沐继续往下说：“你父亲发现这个问题后，开始调整你的训练方式。他不再要求你‘按标准跑’，而是让你‘按感觉跑’。跑直线嫌无聊？那就跑曲线。一个人跑没意思？他就陪你一起跑。有时候甚至会在训练场玩捉迷藏——你跑，他追，追上了就挠你痒痒。”
葛城的呼吸又乱了。
“你怎么……”她声音发颤，“这些事……连我都不太记得了……”
“因为后来你不跑了。”林沐说，“十岁那年，你在弯道摔了一跤，左小腿骨折。躺了三个月。等你再回到训练场，你父亲的态度变了。他不再陪你玩，开始严格执行训练计划，每个动作都必须标准，每圈时间都必须达标。”
他顿了顿，看着葛城。
“你觉得他变了，变得严厉，变得不近人情。但你不知道的是，你骨折那天，他在医院走廊里坐了一整夜。他在本里写道：‘如果我当初对她要求严格一点，她就不会摔了。’”
葛王牌的眼泪毫无征兆地涌出来。
“你母亲还说，”林沐的声音放轻了一些，“你父亲后来每次看你训练，手都会下意识地攥紧。你过弯的时候，他呼吸会停住，直到你安全出弯才松一口气。但他从来没告诉过你。他觉得这是他的责任，让你安全地跑，比让你快乐地跑更重要。”
葛城终于抬起手，用袖子狠狠抹了把眼泪。动作很粗鲁，把皮肤都擦红了。
“你刚才说，”她的声音有些变音，“我的天赋还在，只是被封印了。”