剑刃割开咽喉的瞬间，其实是冷的。
像冬日里第一片雪贴上肌肤，先是一点锐利的凉，然后才是喷涌而出的、滚烫的血。
十八岁的慕容昭倒在萧绝怀里，视野被血色浸透。她看见他赤红的双目，看见他张着嘴在嘶吼什么，可血涌进气管的声音太响了，咕噜咕噜的，淹没了所有声音。
真遗憾啊。
最后的意识里，她模糊地想。
没能告诉他，其实她……
“小姐！小姐您醒醒！”
声音很急，带着哭腔。
慕容昭猛地睁开眼。
视线先是模糊的，檀香的甜腻气味先于视觉涌入鼻腔。她急促地呼吸，手指本能地抓向颈间——没有伤口，没有血，只有光滑细腻的肌肤和单薄寝衣下过分清晰的心跳。
咚。咚。咚。
跳得又快又虚，像随时会断的弦。
“小姐您又梦魇了！”一张圆脸凑到眼前，梳着双丫髻，眼里还噙着泪，“奴婢这就去端安神汤……”
“等等。”
慕容昭开口，声音是陌生的娇柔细弱，带着久病的哑。
她撑起身，锦被从身上滑落。环顾四周，是间极精致的闺房：绣着缠枝莲的锦帐，紫檀木的梳妆台，多宝阁上摆着瓷器玉器，窗边琴案蒙着素绸。一切都很陌生，一切又诡异地熟悉。
就像……她曾在这里住过许多年。
婢女已经端着铜盆过来，绞了热帕子要为她擦脸。
慕容昭避开，自己接过帕子，冰凉的指尖触到温热湿润的棉布，真实得让她指尖发颤。
“镜子。”她说。
婢女愣了愣，还是捧来了菱花铜镜。
镜面模糊，映出一张脸。
苍白，稚嫩，不过十五六岁年纪。眉细如柳，眼尾微垂，唇色很淡，是那种久不见天日的、瓷器般的白。一张标准的、养在深闺的病弱美人脸。
这不是她的脸。
慕容昭的手指抚上镜面，镜中人也做同样的动作。她按向自己的咽喉——那里光洁平滑，没有任何伤痕。
可方才剑刃割开的剧痛，血涌出来的黏腻温热，萧绝怀里最后的温度……都真实得刻骨。
“现在是什么时辰？”她听见自己用那陌生的声音问。
“卯时三刻了。”婢女小心翼翼地答，“小姐，今日炼武台开祭，老爷昨日特意吩咐了，说您必须到场……这是圣意，推不得的。”
炼武台。
这三个字像冰锥，猝然扎进慕容昭的脑海。
一些破碎的画面翻涌上来：高耸的石砌看台，铁笼，兽吼，人群癫狂的欢呼，还有……血。大量的血，渗进沙地里，变成暗褐色的污渍。
伴随着画面涌来的，是另一段记忆。