无光之渊的入口在城北的一座废弃水塔下面。
沈苓开车送他过去的时候，天正在下雨。雨不大，细细密密的，像一层灰色的纱，把整个城市罩在里面。雨刷在挡风玻璃上左右摆动，发出有节奏的声响。陈渊靠在座椅上，闭着眼睛，听着雨声。夜哭在腰后，求生刀在腰后，戒指在脖子上。黑鸟不在。
“你紧张吗？”沈苓问。
“不紧张。”
“你在想什么？”
“在想无光之渊。什么都没有的地方。连黑暗都没有。”
“你怕吗？”
“怕。但怕也要去。”
车子在水塔旁边停下来。水塔很高，至少三十米，圆形的，像一根巨大的烟囱。墙壁上的红砖已经风化了大半，露出里面的黑色防水层。水塔的底部有一扇铁门，锈迹斑斑，半开着。门后面是黑暗。
陈渊推开车门，走下车。雨落在他的身上，凉凉的，像无数根细小的针。
“几天？”他问。
“七天。无光之渊的规则是七天七夜。你必须在里面待满七天七夜，不能疯，不能死，不能放弃。然后才能拿到源核碎片。”
“如果我提前出来呢？”
“那你就是放弃了。拿不到碎片。进不了下一层。”
“如果我出不来呢？”
沈苓沉默了一会儿。
“那我去找你。”
“不行。无光之渊只允许一个人进去。你进去了，你也出不来。”
“那我就在外面等。”
“等多久？”
“等到你出来。”
陈渊看了她一眼。雨水从她的额头淌下来，顺着脸颊滴在地上。她的眼睛很亮，在灰色的雨中像两颗星星。
“七天。”他说。
“七天。”
他转身走进水塔。铁门在他身后缓缓关上，发出沉闷的声响。
黑暗。
不是普通的黑。是一种有质感的、有重量的黑，像一块巨大的石头压在他的身上。他站在那里，等了几秒，等眼睛适应黑暗。但眼睛没有适应。因为这里没有光，也没有黑暗。只有一种奇怪的、绝对的、纯粹的虚无。
他伸出手，看不到自己的手指。他低头看自己的脚，看不到自己的脚。他闭上眼睛和睁开眼睛没有任何区别。他甚至分不清自己是在站着还是在躺着。重力消失了，方向消失了，空间消失了。他感觉自己在往下掉，但又感觉自己在往上飘。也许他根本没在动。也许动和不动的区别在这里也不存在了。
他张开嘴，想说话。声音从他的喉咙里发出来，但没有传出去。不是被吸收了，是没有传播的介质。声音在他的嘴里就消失了，像被一只无形的手捂住了。
他开始数数。一，二，三，四，五。声音在他的脑子里回荡，不是耳朵听到的，是意识里产生的。六，七，八，九，十。他需要时间。他需要知道过了多久。他不能靠光，不能靠声音，不能靠任何外部的东西。他只能靠自己的意识。
十一，十二，十三。
他开始走。他不知道方向，不知道有没有方向。他只是迈开步子，往前走。脚踩在地面上——如果那是地面的话——发出细微的声响。那声响不是他听到的，是他感觉到的。通过脚底，通过骨骼，通过皮肤。他需要触觉。他需要知道自己还在动。
一百。他走了一百步。停下来。他不知道自己走了多远，也许一米，也许一百米，也许一公里。在这个地方，距离没有意义。他蹲下来，摸了摸地面。地面是光滑的，凉的，像金属。他把手贴在地面上，感觉那种凉意从指尖传到手掌，从手掌传到手臂，从手臂传到全身。他还在。他的身体还在。他的意识还在。
他开始走。两百步。三百步。四百步。五百步。他的腿开始酸了，他的呼吸开始重了。他需要这些感觉。这些感觉告诉他，他还活着。
一千步。他停下来，坐在地上。地面是凉的，凉的。他的身体开始发抖。不是因为冷，是因为没有任何刺激。没有光，没有声音，没有气味，没有味道，没有温度的变化。所有的感官都闲置了，像五台关掉的电视机。他的大脑在渴求信息，渴求任何信息。哪怕是一个声音，一点光，一丝气味。但什么都没有。
他开始回忆。回忆光。太阳升起来的时候，橙红色的光把云层的边缘染成金色。月光照在窗台上，把黑鸟的羽毛照出暗紫色的光泽。夜哭刀刃上的暗金色光泽，像在呼吸。沈苓眼睛里的光，在灰色的雨中像两颗星星。他需要这些光。这些光告诉他，世界是存在的。
回忆声音。雨打在窗户上的声音，沙沙的，像无数根细小的针。黑鸟的鸣叫，很轻，很短，像一声叹息。夜哭刺进守核者身体里的声音，沉闷的，像刀切进肉里。沈苓的声音，很稳，很平静，像在说一件跟自己无关的事。他需要这些声音。这些声音告诉他，他不是一个人。
回忆气味。雨后的空气，潮湿的，清冷的，带着泥土和植物的气息。骸骨荒原的腐烂的甜味，像过熟的水果。夜哭岛的海水的咸味，像眼泪。遗忘海的味道，不是海水的咸，是另一种味道——更浓烈，更苦涩。他需要这些气味。这些气味告诉他，他经历过那些地方。
他不知道过了多久。也许几个小时，也许一天，也许更久。他的数数在一千步之后就乱了。他记不清自己数到了多少。一千零一，一千零二，还是两千，三千？他分不清了。时间在这里失去了意义。没有太阳的升起和落下，没有月亮的圆缺，没有星星的移动。只有一种永恒的、绝对的、不会改变的虚无。
他开始说话。不是用嘴，是用意识。他在脑子里跟自己说话。说赵磊。赵磊的脸，眯成两条缝的眼睛，灿烂的笑容。说父亲。父亲的脸，瘦的，皮包骨头，眼睛深陷。说沈苓。沈苓的脸，白的，五官精致，眼神锐利。说黑鸟。黑鸟的羽毛，黑色的，在阳光下泛着暗紫色的光泽。说夜哭。夜哭的刀刃，暗金色的，像在呼吸。他需要这些脸。这些脸告诉他，他记得他们。
他的意识开始模糊了。不是困，是一种更深层的东西。像他的自我在溶解，在消散，在被这片虚无吞噬。他能感觉到自己的记忆在流失，像沙子从指缝里漏下去。他记得赵磊，但不记得赵磊的声音了。他记得父亲，但不记得父亲的名字了。他记得沈苓，但不记得沈苓是怎么认识他的了。他记得黑鸟，但不记得黑鸟是什么时候离开的了。
他需要一根线。一根把他拉住的线。
他把手伸到脖子上，摸到了那枚戒指。戒指是凉的，金属的，表面有细密的纹路。赵磊的戒指。他在沙地里刨了四个小时，只找回一只手。那只手上的戒指。他把戒指握在手心里，感觉那种凉意从掌心传到全身。
“赵磊，”他说。声音从他的喉咙里发出来，在黑暗中消失了。但他知道他说了。他的嘴唇在动，他的舌头在动，他的声带在振动。他说了。
“赵磊。”他又说了一遍。
“赵磊。”第三遍。
他需要这个名字。这个名字告诉他，他曾经有过一个战友。那个战友死在阿富汗，死在路边炸弹下。他在沙地里刨了四个小时，只找回一只手。那只手上的戒指现在挂在他脖子上。
“赵磊。”第四遍。
他需要这个名字。这个名字是他的过去。没有过去，就没有现在。没有现在，就没有未来。
“赵磊。赵磊。赵磊。”
他一遍一遍地念，像念咒语。声音在黑暗中消失了，但他不在乎。他知道他在念。他知道这个名字。他知道这个人。
不知道过了多久。也许一天，也许两天，也许三天。他的嘴唇干裂了，喉咙像火烧一样疼。但他没有停。
“赵磊。赵磊。赵磊。”
他的意识在模糊和清醒之间摇摆。有时候他感觉自己在下沉，沉到很深很深的地方，那里什么都没有。然后他念一遍“赵磊”，他就浮上来一点。再念一遍，再浮上来一点。这个名字像一根绳子，把他从虚无里一点一点地拉回来。
他不知道自己还能撑多久。
然后他听到了声音。
不是他脑子里的声音，是外面的声音。很轻，很远，像从很深的水底传上来。
“陈渊。”
他停下来。那是沈苓的声音。
“陈渊，第三天了。你还好吗？”
他张开嘴，想回答。但喉咙发不出声音。他的声带像生锈的铁丝，动不了。
“陈渊，如果你听到了，就敲一下地面。”
他用拳头敲了一下地面。地面是凉的，光滑的，发出沉闷的声响。
“好。我听到了。你还在。还有四天。撑住。”
声音消失了。他坐在地上，握着戒指。沈苓的声音在他的脑子里回荡。第三天了。他在这里待了三天了。还有四天。他能撑住。他必须撑住。
他又开始念。
“赵磊。赵磊。赵磊。”
第四天。他的身体开始出现幻觉。不是看到的，是感觉到的。他感觉有人在摸他的肩膀。冰凉的，像爪子。那是黑鸟的爪子。他转过头，什么都没有。但那种感觉还在。黑鸟的爪子扣进他的肩膀，那种熟悉的冰凉感从肩胛骨蔓延到全身。
“你来了？”他问。