屋里还是黑的，月光移到了墙角。他低头看了看自己的手，五指张开，又握紧。力气没有明显增长，经脉也没有拓宽，一切如常。
但他知道不一样了。
他摸了摸胸前的紫檀木匣，确认它还在。然后他躺下，草铺咯吱响了一声。他闭上眼，没再运转任何功法，只是静静地躺着，任由身体自行消化刚才的变化。
这一夜不会再有更多。
星骸共鸣太过隐秘，每一次启动都需时机、心境、环境三者合一。今夜能凝聚第三道星纹的雏形，已是意外之喜。他不贪，也不急。三年扫院？那就扫三年。十年不开花，一朝果自成。
他想起教习丢下扫帚时的眼神，那种居高临下的轻蔑，像是在看一只蝼蚁。那人不会知道，就在他宣布“三年劳役”的那一刻，真正的修行才刚刚开始。
他翻身侧卧，面朝墙壁。
墙外有风穿过树梢，发出低鸣。他听着，渐渐入定。
不知过了多久，他忽然睁眼，望向窗外。
视线越过屋檐，投向武院深处。那里有一座高楼，飞檐挑角，匾额隐约可见“藏经阁”三字。灯火已熄，一片漆黑。
他看着那里，很久。
不是羡慕，也不是嫉妒。他只是在想：那里有没有记载星骸共鸣的书？有没有人知道星纹的意义？有没有人走过这条路？
他不知道。
但他知道，总有一天，他会走进去。
而现在，他只能扫地。
他收回目光，重新闭眼。
呼吸平稳，心跳均匀。
草铺上的少年一动不动，像一块埋在土里的铁。
外面风停了。
院子里，一片新落的叶子静静躺在青砖上，等待明天的扫帚。
天亮得很快。
林渊醒来时，屋内已有光。他坐起身，活动了下手腕，肩胛骨上的星纹传来一丝温热，像是刚醒的蛇。他没多看，起身穿衣，拿起扫帚出门。
东苑的地面又落了新叶。他照常清扫，动作熟练，节奏稳定。竹枝划过青砖，沙沙作响。他扫到南廊时，脚步顿了一下。
那根柱子底下的刻痕又被写上了——“王二狗到此”。
他看了眼，没说话，拿扫帚尖蘸水擦掉。
风从背后吹过来，带着山间的凉意。他抬头看了眼天空，云层稀薄，阳光刺眼。他眯了下眼，继续往前扫。
中午吃饭时，他啃着干饼，耳朵却竖着。他知道有些消息不会在明面上说，但会在角落里漏出来。果然，午后他在焚炉旁倒垃圾时，听见两个杂役在远处说话。
“昨儿夜里藏经阁动静不小。”
“嗯，说是有人动了禁书区的卷宗，管事亲自去了三趟。”
“哪个区？”
“《星陨录》那块……老规矩，沾血的书，碰了就得死。”
林渊低头整理麻袋，手指收紧了一瞬。
《星陨录》。
这三个字像一根线，猛地扯住了他心里某处。星陨——他昨夜吸收的正是星环残魂，那种从天外坠落的破碎意志，那种不属于人间的频率波动。而“录”字意味着记录，意味着有人曾亲眼见过，甚至研究过这类现象。
他放下麻袋，站直身。
藏经阁在他视野尽头，飞檐翘角，灰瓦覆顶，平日里肃穆安静，此刻却像一头蛰伏的兽。他知道那里有他想要的东西。哪怕只是一段文字，一个名字，一个符号，也可能成为解开星骸共鸣之谜的钥匙。
但他不能现在去。
他是末班弟子，无权查阅典籍，更别说禁书区。一旦被发现，轻则逐出武院，重则废去修为。他没有资格冒险，至少现在没有。
可他也不能永远等下去。
扫帚还在手里。他转过身，继续往西庭走。落叶铺满地面，他一扫接一扫，动作不变，但心思已远。
如果真有书记载星陨之事，是否也记录过类似星骸共鸣的现象？是否有前人走过这条路？哪怕只有只言片语，也可能照亮迷途。
他停下扫帚，望着远处藏经阁的飞檐。
楼体寂静，灯火未燃，却仿佛有某种力量在召唤。
他知道，那不是幻觉。是星骸共鸣在回应什么，是血脉深处的某种东西在颤动。就像矿道里的晶簇会引动残魂，就像寒潭底的石门会与星钥共鸣，这世上一定还有别的东西，与他同源。
他必须进去看看。
夕阳再度西斜，他收工归屋途中，脚步不由放缓。行至广场边缘，他驻足，仰望藏经阁。风从楼顶掠过，吹动檐角铜铃，叮的一声，很轻。
他握紧扫帚柄，指节发白。
扫地可以三年，但不能一辈子看不见天光。
他低声说：“我不会永远只能扫地。”
然后抬起头，盯着那座高楼。
“只要有一线机会，我就要进去看看。”