张澈站在那间被昨夜火势熏黑的密室门前。
门轴发出的吱呀声惊飞了檐下的麻雀，赵飞手按剑柄跟进来，靴底碾过满地焦木碎屑。
空气里还浮着呛人的硫磺味，混合着羊皮纸燃烧后的焦苦——这是火药爆炸特有的气息，张澈在漠北见过太多次，连带着鼻腔都泛起当年在烽燧里烤焦军粮的记忆，但他立刻掐断了这丝联想。
此刻更重要的，是墙角那堆未被完全清理的灰烬。
将军，赵飞弯腰用剑尖拨了拨灰堆，火星子突然窜起来，这儿有东西。
张澈蹲下身，指腹拂过一片边缘蜷曲的羊皮纸残片。
焦黑的部分像被啃过的饼干，却还留着半行歪扭的字迹：......第七......藏于......他又翻找片刻，陆续拾到五块残片，最大的那块上有模糊的等高线纹路，他们烧得太急了。他把残片拢进衣襟，若真要毁干净，该用沸水浸过再烧，或者埋进粪坑里沤烂。
那为何没带走？赵飞皱着眉，剑穗在晨风中晃出小幅度的弧线。
张澈站起身，指节叩了叩墙面上未被烧毁的文书架——最上层有新鲜的划痕，昨夜城卫军撤退时，有人慌慌张张抽走了重要卷宗，碰倒了烛台。
火起得太突然，他们只能抓着能带走的跑，剩下的......他捏了捏掌心的残片，就当是烧尽的废物了。
工坊的炭炉烧得正旺，苏拉的围裙沾着墨汁，正把残片摊在毛毡上。
老王捧着个陶瓮过来，里面泡着他新配的槐树皮溶液：得先泡软了，不然一揭就碎。这位年近五旬的船匠，掌心布满被刨子磨出的老茧，此刻却像捧着刚出生的婴孩，用竹镊子夹起最小的残片，轻轻浸入溶液。
张澈站在旁边，看三人的影子在墙上晃。
苏拉的手指在残片间跳跃，像在拼一幅破碎的星图；老王的额头渗着汗，每移动一片都要屏住呼吸；赵飞靠在门框上，靴跟有一下没一下敲着砖地——他向来坐不住，可这回连抱怨比斥候蹲守还无聊都忘了。
三日后的午后，阳光穿过工坊的木窗，在案几上投下一方亮斑。
成了。苏拉的声音轻得像怕惊飞什么。
张澈凑过去，七块残片拼成一张残缺的地形图。
等高线从罗马城西北角的废弃神庙开始，向下延伸出弯曲的线条，末端标着模糊的第七军械库五个字母。
赵飞凑过来看，喉结动了动：我查过城防图，所有军械库都标着一到六号，这第七个...
藏在暗处的才是最危险的。张澈用指尖划过地形图上的阴影部分，神庙地基比周围高两丈，底下是空的。他想起前日巡查时，看见神庙后墙的苔藓呈放射状分布——那是地下有通风口的迹象。
废弃神庙的门轴已经锈死，赵飞一脚踹开时，扬起的灰尘里飘着霉味。