暮色完全沉下去时，叶惊秋锁上图书馆一楼的玻璃门。
他摸出钥匙串，金属齿在锁孔里转了三圈——这是爷爷教的老法子，说能防小偷撬锁。
穿过空荡的大厅，脚步声在穹顶下撞出回音，他抬头看了眼电子钟，21:47，比平时闭馆晚了半小时。
顶层古籍区的百叶窗没拉严，月光漏进来，在《武备志》残卷上涂了层银霜。
叶惊秋踮脚整理书架时，最上层那本旧书又啪地掉下来。
这次他没急着捡，盯着书脊上若隐若现的龙形暗纹，喉结动了动——和爷爷临终前塞给他的笔记本最后一页，简直是一个模子刻的。
他蹲下身，指腹擦过书脊的霉斑。
书皮脆得像枯叶，翻开时簌簌往下掉碎屑。
第一页夹着张泛黄的纸，朱砂字力透纸背：龙虎玄功，丹劲可解。字迹边缘的暗红痕迹，凑近能闻见铁锈味——是血，干透的血。
爷爷...他轻声念，喉间发紧。
记忆突然涌上来：十岁那年暴雨夜，爷爷浑身是血冲进出租屋，怀里紧抱着个铁皮盒，盒底压着本边角卷翘的笔记，封皮上龙虎玄功四个字被磨得发白。
后来他问起，爷爷只说老辈传的玩意儿，再追问就用胡茬蹭他脸：小秋先把明劲练扎实，等你到暗劲，爷爷再跟你说。
可爷爷没等到那天。
心梗发作前的夜里，老人攥着他的手，指甲几乎掐进肉里：《龙虎玄功》不全，丹劲那部分...在图书馆。当时他以为是弥留之际的胡话，直到今天。
叶惊秋把旧书塞进帆布包，拉上拉链时听见刺啦一声——书角划破了内衬。
他没在意，摸着包里凸起的书脊往楼下走，影子被顶灯拉得老长，像条盘在地上的龙。
凌晨一点，图书馆顶层。
叶惊秋把古籍区的窗帘全部拉死，手机调成静音扣在桌上。
他脱了外套，露出精瘦的腰腹，肌肉线条在月光下像被锻打过的铁。
旧书摊开在面前，爷爷的日记从书里滑出来，墨迹有些晕染，却能看清：明劲入暗劲，需借夜气养身。
子时三刻，面北坐，引月辉入督脉，气走任脉...当年在红桥巷和老周对拳，就是这么破的瓶颈。
他深吸一口气，按照日记里的口诀调整呼吸。
第一口吸进肺里，只觉喉头泛甜；第二口，后颈突然窜起一股热流，像有人拿烧红的铁棍顺着脊椎往上捅。
他咬着牙没出声，额角的汗砸在木地板上，嗒的一声。
热流窜到百会穴时，眼前突然闪过画面。
不是他的记忆——青石板路，破三轮停在巷口，二十来岁的爷爷穿着的确良衬衫，正把个染着黄发的小年轻按在墙上。老子说过，别碰读书人的东西。爷爷的声音比现在清亮，拳峰擦过小年轻的太阳穴，带起一阵风，那小年轻直接飞出去三米，撞翻了堆在墙角的蜂窝煤。
崩拳...叶惊秋喃喃。
他跟着记忆里的动作挥拳，手臂带起的风擦过古籍架，最上层的《唐本草》哗啦翻了几页。
这一拳没打实，却让他后肩的肌肉胀得发疼——像有团火在皮下烧，烧得他想吼。
呼——他收拳，掌心全是汗。
窗外突然有什么东西晃了一下，像片被风吹起的枯叶，又比枯叶沉。
他立刻熄了台灯，整个人贴在古籍架后，心跳声在耳朵里炸响。
黑影又动了。
这次他看清了，是个人影，贴在顶层后窗的玻璃上。