她低头看了看手中的断簪。簪身沾血，珍珠尽失，却比从前更沉。她抬手，将它轻轻插进“国”字下方的石缝里。簪身挺直，映着盐光，像一根钉进大地的桩。
洞外传来孩童的笑声，还有盐工搬盐袋的闷响。有人在教孩子唱辨盐口诀：“一烧二化三看底，盐好不好骗不得。”声音清脆，一句一句，传进洞来。
她听着，嘴角微微扬起。
从怀中取出父亲的手记，翻开最后一页。原本空白的纸，她提笔写下两行小字：“盐非货，乃命脉；商非利，乃担当。”
笔尖顿了顿，她又添了一句：“爹，我懂了。你藏的不是盐，是火种。”
她合上书，指尖在封皮上摩挲片刻，弯腰将手记塞进刻字旁的石缝，再抓起一把盐粒，轻轻覆上。盐粒簌簌落下，掩住了书角，也掩住了一段过往。
她站直身子，最后看了一眼那六字。
风从洞口吹进来，带着湖水的气息，也带着外面人间的声响。她转身，朝洞外走去。
走到半途，她忽然停下，回头望了一眼。
火把将熄未熄，光影晃动，六字在壁上微微发亮。她没再说话，只轻轻点了点头，像是与谁达成了默契。
她走出洞口，阳光洒在脸上，暖得刚好。
一名盐卫跑来，手里捧着个布包：“掌柜的，镇江来的信，说百姓自发组了‘验盐队’，每天在市集帮人测盐，还有人把‘辨盐三法’编成了快板，在茶馆里唱。”
她接过布包，没急着打开，只问：“传单发到哪儿了？”
“过了扬州，正往镇江赶。李三叔说，有人把传单贴在城门上，底下压着一包雪盐，写着‘此盐可验，此心不欺’。”
她笑了下，把布包揣进怀里，朝营地走去。
午后，她坐在棚下补账本。阳光斜照，笔尖在纸上沙沙作响。沈明远从胶东来信，说盐场已稳，新一批盐正装船南下，走海路避日军耳目。信末附了一句：“胶东百姓知江南验盐事，都说，这盐，吃得安心。”
她合上信，搁在一边。
傍晚时分，她又去了盐洞。这次没带火把，只提了盏小油灯。灯影晃晃，照着那六字依旧清晰。她站在石壁前，从袖中取出另一支簪子——是母亲留下的素银簪，从未戴过。
她将银簪轻轻放在断簪旁，低声道：“等太平了，我再来换你。”
话音刚落，灯芯忽然爆了个火花。
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