在那一声‘你回来了’的余音中，我们三人仿佛被一股无形的力量定住，阿骁还在大口喘着粗气，右臂的树纹依旧不安地跳动；裴雨桐半跪在地，机械义眼闪烁不定，左肩的反向裴字还在隐隐发烫。短暂的死寂过后，我率先打破了沉默。
随着上一铲落下，墙面闪现出最后一幕幻象——高台上的‘我’开口：‘你回来了。’那声音如重锤般砸在心头，考古铲还深深抵在‘沈砚，字子渊’那行刻痕的缝隙里，我的双手仿佛被钉在了铲柄上，丝毫动弹不得。鼻血顺着人中往下淌，滴在“卒”字上，像一滴红蜡封了印。香还在兜里，硌着大腿，没点，也没灭。
“再敲。”我说。
阿骁喘得像一台破旧的风箱，每一次呼吸都带着沉重的喘息声，右臂贴着石柱，树纹还在跳，但没再失控。他咬着后槽牙：“你真打算把整面墙都刨一遍？”
我没理他，手腕一转，铲刃横向刮去。
青苔碎裂，铜屑飞溅。墙面像是被惊醒的活物，裂痕顺着铲尖蔓延，像蛛网爬过镜面。一行又一行刻名暴露出来——字体不同，凿痕深浅不一，有的带唐风圆转，有的是宋隶方正，甚至还有带甲骨味的残笔。
“沈砚，执陵三年。”
“沈砚，葬于龙喉。”
“沈砚，合册者。”
每行下面都浮雕着一张脸。我的脸。
阿骁喉咙里滚出一声：“我操……你祖上搞批量生产？”
裴雨桐没笑。他半跪在地，左手按着刚愈合的腕口，机械义眼一闪一闪，像快没电的灯泡。反向裴字在左肩凸起，皮肉焦黑，边缘渗血。
“别碰了。”他声音压得很低，“墙在吃你。”
我没停。铲子继续刮，直到指节发白，命钉突突直跳，像有人拿针往我太阳穴里扎。又一道裂痕闪现——画面里，百鬼跪伏，金册悬浮，高台上的“我”缓缓合册，低声说：“第七代，当承此命。”
画面碎了。
我喘了口气，鼻血滴在“合册者”三字上。字迹忽然泛出一层暗红，浮现出几个小字，像是用血写的注音，一闪即逝。
裴雨桐突然抬手，把青铜手掌按在一组密集刻名上。
“你干什么！”阿骁吼。
没用。反向裴字瞬间发黑，皮下血丝暴起，像蛛网爬满整条手臂。他整个人一僵，眼珠翻白，机械义眼爆出一串火花。
**仿佛时光倒流，在另一段模糊的时空里，**画面里，七岁的小孩被铁链吊在祭坛中央，头顶悬着青铜鼎，血从手腕滴落，正落在一本册子的扉页上。穿襕衫的背影执笔写下“沈砚合册”四字，笔锋凌厉，墨迹未干。
那是我。
不，是未来的我。
裴雨桐闷哼一声，手掌猛地抽离，整个人往后摔去。他右手掌心裂开一道口子，露出里面青铜色的脉络，一根根像册页的装订线，还在缓缓搏动。
“你他妈……”阿骁爬过去扶他，“手都烂了！”
裴雨桐没理他，只盯着自己掌心，声音哑得像砂纸磨墙：“那本册子……吸了你的血才写的名。”
我低头看向铲子，刃口沾满了青苔和铜屑，还有一丝血迹——那是我的血。**我眼神闪烁，缓缓开口：‘所以它不是预言，是记录。’**阿骁皱着眉头，满脸疑惑地抬头，大声问道：‘啥意思？’我紧紧盯着那行‘沈砚合册’，声音低沉而又坚定：‘它写的是已经发生的事，我不是要成为主祭，我早就当过。’阿骁瞪大了眼睛，嘴巴微微张开，似乎想要反驳，但又一时语塞。
话音落，墙面裂缝突然扩大，像是被什么从里面撑开。阿骁右臂猛地一抽，树纹发烫，整条胳膊不受控地伸向裂缝。
“操！又来？！”他左手死死拽住战术带，肌肉绷得像要炸开。
但右臂还是伸了进去，五指一扣，猛地一扯。
半卷残册被拽了出来。
封面残破，龙鳞纹只剩半边，像是被火烧过。扉页四个字——“沈砚合册”——墨迹乌黑，湿漉漉的，像刚写完。
阿骁甩手把册子扔给我：“你名字写的！你收着！”
我接住。
残册入手冰冷，像握着一块墓碑。可就在贴上掌心的刹那，它微微发烫，像在回应什么。命钉剧震，**画面一转，回到了更久远的过去，**我自己，穿北宋襕衫，站在高台，正将完整《天工册》合拢，放回青铜匣。嘴里说着：“第七代，当承此命。”
画面消失。
我低头看册子。内页空白，但靠近鼻血滴落的位置，隐约浮出几道星图轮廓，和我七岁那年在开封地宫看到的图，重合了三成。