香头灰粒还在往回聚，像是被谁在另一头吸着。我猛地把香从台阶缝里拔出来，火没点着，可那股劲儿还在。血顺着掌心往下淌，滴在祭台边缘，纹路像活了似的，顺着血爬。
裴雨桐的手还扣在我手腕上，指节发白，力道压得骨头缝都疼。她没松，也没再说话，但我知道她在等我下一步动作。
阿骁的枪口已经转了向，不是对着祭台，是冲着神庙深处那道裂开的石缝。他左手握枪，右手摸到了战术包外侧的拉环，轻轻一扯——麻醉弹换上了。没换弹匣的动作，是怕惊动什么。
墙上的血字“封陵人”还没干透，黏液还在往下淌，可就在这时候，主雕像掌心里那本裂册上的血字——“守陵者，必先自毁其形”——颜色淡了，像是被谁擦过一遍，只剩一道暗红印子。
紧接着，沙。
布料蹭着石地的声音，从裂缝那边传来。不是脚步，是贴着墙根滑过来的，一点一点，像蛇爬过枯叶。
“有人在走。”阿骁嗓音压得低，但没抖，“走的……是咱们来的那条路。”
我低头看香。香头灰粒又开始动了，一粒接一粒，逆着风往尖上聚。这香认得路径，也认得人。谁踩过这条道，它就给谁指路。
“香在引。”我说，“不是我们，是别人。”
裴雨桐松了我手腕，反手把胸前玉牌翻了个面。反写的“裴”字贴进衣领，青光熄了。她呼吸放轻：“不是影祭的人。影祭走不动实路。”
阿骁冷笑一声：“但这家伙，脚不沾地。”
我看过去。那人影已经从裂缝里挤了出来，贴着庙墙，身子歪斜，像被什么东西吊着往前挪。他穿的是一件改过的明代道袍，可袖口和领边拼着几块织锦，颜色不对，纹路也不对——那是北宋官绣，我金手指里见过的，七劫断脉那晚，仪式者穿的就是这种料子。
他没踩石阶，是贴着墙根滑的，脚底离地半寸，像是怕踩中什么机关。每挪一步，我耳朵里那股嗡鸣就重一分，鼻血直接从鼻孔里涌出来，滴在肩头，烫得慌。
眼前一黑。
半秒。
画面闪回：昏暗地宫，青铜根系缠绕如网。那人跪在祭台前，手里捏着一枚青铜豆，豆子上有“沈”字裂痕。他张嘴，把豆塞进右眼眶，血顺着脸颊流，可他没叫，只是把头仰起来，像是在等什么降临。
画面断。
我咬破舌尖，血腥味冲进喉咙，人清醒了。香头还在冒灰烟，我用香头在地上点了三下，黑烟腾起一缕，挡在我们跟前。烟不散，像一层膜。
“不是幻觉。”我抹了把鼻血，“他干过‘断脉’的事。”
裴雨桐突然出声：“他左耳没有耳环。”
我一愣。
“陵司的人，左耳都戴青铜耳环。”她声音紧，“他是活人，不是组织的。”
阿骁盯着那人，枪口没动：“但他走的步法——贴墙、悬脚、三步一停。那是‘避命钉走法’，老耿教过咱们，只有守陵人才知道。”
我盯着那人影。他停在庙门阴影里，不动了。目光先扫过我右肩的伤疤，然后，一点点，移到裴雨桐怀里。
她外套没扣好，天工册的残角露在外面，黄皮纸边角卷着，像是被火烧过。
那人笑了。
不是一张嘴在笑。声音像是好几个人叠在一起，有老的，有年轻的，还有个孩子的音调夹在中间，听着像唱戏时的和声。
“第七代……”他开口，嗓音裂着，“终于来了。”
他顿了顿，喉咙里发出咯的一声，像是有东西在里头转动。
“你流的血，”他说，“比你爹当年还热。”