梦醒时，风雪依旧。
炉火熄灭，帐内漆黑。他缓缓抬起手——
竟真有一纸，静静躺在掌心。风雪如墨，压得蜀道几欲断绝。
玄宗李玄祯在梦中穿行，不是走，而是被一种无形的牵引带往那早已焚毁的华清宫。
殿宇依旧飞檐凌空，金瓦覆雪，可四下无人，唯有一人静立庭中——杨玉棠。
她未着霓裳，只披素白长裙，发丝如墨，垂落肩头，眉眼清晰得如同昨日初见，却又遥远得像是隔了三生轮回。
她不语，也不近前，只是抬手，将一卷泛黄诗稿轻轻放入他掌心。
指尖未触，却有寒香扑鼻，是他曾在梨园春夜闻过的那种冷梅气息。
他想唤她，喉咙却如冻住一般，发不出声；想追她，双腿却陷于深雪，寸步难行。
她转身，身影渐淡，融于漫天飞雪，唯余那卷诗稿，在他手中越来越重，仿佛载着千钧遗恨。
惊醒时，帐内漆黑如渊。
炉火早已熄灭，冷意如针，刺入骨髓。
他下意识攥紧右掌——竟真有纸页，静静躺在掌心。
颤抖着摊开，火折子微光一照，只见八个小字，墨迹清峻，似以血调研：藏锋于微，听世谎言。
柳轻眉的字。
他曾亲见她在梨园抄录《长恨歌》时写下此句，那时她病骨支离，咳血染纸，只低声道：“陛下能听，便不至今日。”可他充耳不闻。
如今这八字竟凭空现于掌中，如冥冥之手，自幽冥递来。
他死死攥住那纸，指节泛白，仿佛抓住最后一缕未断的命脉。
“香烧完了……”他喃喃，声音干涩如沙砾摩擦，“可她还在。”
不是梦。
是她回来了。
不是魂，是执念——是那一生未尽之言，穿过风雪，穿过渡魂的边界，硬生生塞进他枯朽的掌心。
翌日黎明，风雪稍歇。
他忽然起身，披衣出帐，步履竟比连日来稳健几分。
禁军将士惊愕抬头，只见这位早已形销骨立的帝王立于残雪高台，目光竟似穿透云层，直望向长安方向。
“唱《渭水歌》。”他开口，声如裂冰。
无人应答。
那是杨玉棠初入宫时，在曲江池畔所作的小调，清越婉转，曾令梨园乐师争相传奏，如今却已多年无人提起。
“唱——！”他猛然抬手，袖中那张纸被风掀起一角，如蝶欲飞。
高力士悄然挥手。
一名老乐工颤抖着开口，音调生涩，却渐渐牵引出第二人、第三人……终成齐唱。
歌声起时，山谷回荡，雪峰震颤。
那调子清亮如泉，却裹着深不见底的哀思，仿佛不是人声，而是天地共泣。
风雪再度骤起，第七碑在歌声中缓缓被白雪吞没。
程参驻足回望，忽觉雪面微动，似有字迹浮现——“听”字隐约成形，笔划苍劲，似曾相识。
他心头一震，欲上前细看，却被王承恩拉住：“程先生，风雪不留痕，走吧。”
他迟疑片刻，终随队伍南行。
而高力士怀中密匣，忽地轻震。
乌木微颤，“藏锋簪”在雪光映照下竟泛起一丝微温，如沉睡之魂，被歌声唤醒。
远处山巅，云十六立于风雪之中。
他曾是说书人，讲尽长安风月，如今却早已封唇不语。
可此刻，他仰面承雪，唇形微动，似在默诵：
“雪落华清宫，终是空……”
风卷残音，几不可闻。
“可那支簪，还在听。”