起初断续，继而流畅，到最后竟如泉水奔涌，连绵不绝。
阿蛮守在一旁，泪流满面地记下每一个音高、节奏，称之为“梦中新章”。
次日清晨，几个盲童围坐院中试奏此调。
有人吹埙，有人击铃，有人以竹筷敲碗为节。
当第一句响起时，街边一位白发老乐师拄杖驻足，听着听着，老泪纵横，颤声道：
“此调不在旧谱……可它比旧谱更像她啊。”
风穿巷而过，卷起一片落叶，也卷走了最后一丝死寂。
而在东坊炊事营的土墙后，老灶默默蹲在灶台前，手中摩挲着一只破铁锅。
他听着远处隐约飘来的异样曲调，眼神渐渐炽热。
“今夜，”老灶低声开口，嗓音像炭灰下闷燃的柴，“我们不唱旧宫调，不奏《清平》，也不演《霓裳》。”他顿了顿，目光扫过众人，“我们要把梦里听见的，烧出来。”
众人默然点头。
这几日，谁不曾梦见？
谁不曾听见？
那素衣女子立于雪中，歌声不似人间，却直钻进骨头缝里。
有人梦见自己母亲在战乱中走失时哼的小调，竟与那旋律重合；有人忆起幼年听祖母讲华清宫故事时的叹息，也融进了那一句“灰里火重生”。
老灶将铁锅倒扣于石墩上，以长勺敲击锅底——“咚”地一声，浑厚低沉，如雷自地出。
第二人以汤勺刮锅沿，发出尖锐颤音；第三人掀开蒸笼，热气轰然喷涌，嘶鸣如埙。
第四人用竹筷急击瓦盆，节奏渐起，竟成板眼。
十二人各执炊具，依梦中新调，逐层叠加：蒸汽为长音，锅铲相击为节拍，米汤沸腾作低吟，连灶膛里柴火爆裂的噼啪声，都被纳入乐章。
一曲《灶上谣》悄然成型。
起初是压抑的呜咽，像是从长安地底升起的悲鸣；继而转为奔涌的怒潮，仿佛千家万户积压多年的沉默在此刻决堤。
有邻巷小儿被惊醒，赤脚跑到墙根下倾听，听着听着，小脸皱成一团，终于哇的一声哭了出来：“像娘娘在哭……她好难过啊……”
乐声并未停歇。
相反，它越滚越烈，如同暗河冲破岩层，带着灼热的蒸汽与焦糊的饭香，向夜空升腾而去。
远处更夫驻足，忘了打梆；巡夜兵卒侧耳，竟忘了喝止。
而就在乐声最炽之时，一道黑影悄然翻过宫墙高檐。
不是禁军，也不是监察御史的密探——而是几个尚食局的老厨子。
他们曾在华清宫为贵妃烹茶调膳，如今早已贬居外坊。
此刻，他们伏在屋顶，听着这由锅碗瓢盆奏出的悲怆之音，老泪纵横。
“这不是乐，”一人喃喃，“这是命在叫。”
与此同时，越州驿馆烛影摇红。
陆九郎盘坐榻上，面前香炉青烟袅袅。
他闭目凝神，焚的是香婆所传“梦引香”。
片刻后，意识沉坠——杨玉棠再现，依旧踏霜而舞，霓裳曳地。
可这一次，她舞罢并未消散，而是缓缓转身，望向虚空深处，唇微启：
“小娥，我听见了。”
陆九郎猛然睁眼，心跳如鼓。
他抓起笔，墨汁泼洒在纸上，字迹颤抖却坚定：
“天宝十五载暮春，长安有童女创《霓裳》新章，盲者传之，灶者奏之，香者梦之。非复旧音，乃心火所化。”
话音未落，窗外忽有童声飘来，断续而清冽，唱的正是那梦中新调。
他推开窗，只见夜雾弥漫，四顾无人。
唯有风，携着歌声，轻轻绕梁三匝，又悄然远去。
仿佛，是玉棠在教新的相思。
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