火童立于慈恩寺前，雪影散后，掌心余温未散。
那雪落入舌尖时的甘甜，像一缕游丝般缠绕在喉间，久久不散。
可当他睁开眼，望向人群，心却一点点沉了下去。
百姓们捧着瓦罐，笑着、嚷着，争抢着下一场落雪，仿佛那不是从天而降的旧梦残影，而是一场新出炉的奇观杂耍。
孩童嬉闹，妇人议论汤味是否真如传说般暖人肺腑，商贩已开始叫卖“贵妃亲授御汤”——三文一碗，加料另算。
没人闭眼。
没人落泪。
火童低头看着自己掌中残雪，指尖尚存一丝微弱银光，如风中残烛，摇曳欲熄。
他忽然想起井娘站在老槐树下的模样，泪水顺着沟壑纵横的脸颊滑落，嘴唇颤抖着说出那一句：“娘娘只暖不肯冷的人。”
不肯冷的人……是还记得痛的人，是夜里翻身会梦见旧屋炊烟的人，是在战乱中失去父母、在饥寒里咽下最后一口糊粥的人。
可眼前这些人呢？
他们喝的是热闹，嚼的是传奇，把一场魂归人间的悲愿，当作了冬日里的消遣。
他猛地转身，赤脚奔下石阶，冲进长安城巷。
一家接一家，他寻遍城中七处汤棚。
那些曾由百姓自发搭起、为纪念那一夜“无火自燃”而设的炉灶，如今大多炉火将熄，锅底结着焦黑残渣，汤色浑浊如泥水。
有人往里撒姜粉、添糖精，说是“改良配方”，还有人拿铜勺搅动，高声吆喝：“正宗华清遗方！喝了不忘恩情！”
可谁还记得恩情？
火童蹲在最偏僻的一角，蜷缩在破席之间，轻轻哼起《雪谣》。
声音稚嫩，带着北地牧歌的尾音，婉转低回。
无人应和。
风穿过棚隙，吹灭了最后一点炭星。
与此同时，薛嵩正踏着夜雪巡视陶罐渠。
这条由七口古井串联而成的暗渠，曾是长安百姓共祭的血脉。
每一口井旁都立着一只陶罐，盛接从华清宫方向随雪共鸣渗来的“雪髓”——清冽带光，饮之如梦回盛世。
起初，人们取水熬汤，皆默然肃立，闭目片刻才敢入口。
可不过旬日，便有商人凿渠引流，装瓶售卖；孩童拿着空罐互砸取乐，口中喊着“杨娘娘烫嘴啦！”
老妪拄拐怒斥：“你们喝的是热闹，不是念想！”
话音未落，整条渠中忽地一震——
银光骤灭。
七口井同时干涸，水中原本缓缓旋转的灵纹彻底停歇，如同断气之人的心跳，戛然而止。
薛嵩跪倒在渠心碑前，手指抚过冰冷石面，上面刻着一行小字：“记一人，活一脉；忘一人，断一源。”
他久久不动，最终解下贴身包袱，取出一方褪色绣帕——那是亡女五岁生辰时亲手绣的石榴花，针脚歪斜，花瓣缺了一角。
他轻轻覆在渠心石上，低声说：“若人心成了空锅，雪再甜，也煮不出暖来。”
风卷残雪，帕角微扬，似有一瞬，隐约浮现出小女孩奔跑的身影。
但转瞬即逝。
同一夜，张星河宿于城南破庙。
庙宇倾颓，神像倒卧，唯有他掌心金影仍映照着自己的脸。
那曾追逐星辰轨迹、测算天地共鸣的命光之印，如今不再指向苍穹，而是固执地、冷冷地照着他自己。
他翻开怀中《问心录》残稿，纸页泛黄，墨迹斑驳。
其中一页写着：“叫醒记忆的，是眼泪。不是雪，不是火，不是歌声，是当你终于想起那个再也见不到的人时，眼角涌出的热。”
窗外忽起喧哗。
两村百姓持棍棒锄头对峙渠边，为争夺最后一股尚未枯竭的雪髓水源即将械斗。
有人高喊“先到先得”，有人怒吼“祖宗喝过的水岂能独占”。