只见风雪中，一个佝偻的身影不知何时出现在凹地入口。
他穿着极其破旧、打满补丁的藏袍，头上裹着厚厚的、脏污的羊毛头巾，只露出一双浑浊却异常锐利的眼睛。
那眼睛，如同昆仑山上的老鹰，直勾勾地盯着沈砚腿上的烙印，又缓缓移向他怀中的笔记，最后定格在那根插在玛尼堆顶端的诡异骨笛上。
他的背上，背着一个巨大的、用牦牛皮包裹的背囊，鼓鼓囊囊，不知装着什么。布满冻疮和老茧的手中，握着一根磨得油亮的木杖。
“它在等你。”
老人用那沙哑的嗓音缓缓说道，木杖指向玛尼堆上的骨笛，浑浊的目光又落到沈砚脸上，
“或者说，‘它们’都在等你。从你带着‘钥匙’踏入昆仑的那一刻起，就在等你。”
“钥匙？”
沈砚心头剧震，下意识地捂住了口袋。
“钥匙，容器，饲主…名字不同罢了。”
老人咧开嘴，露出残缺不全的黄牙，笑容在风雪的映衬下显得格外诡异，
“不过，老头子我叫次仁，只是个帮迷路的人…指指路的向导。”
他的目光再次扫过沈砚腿上的烙印和那根暗蓝骨笛，浑浊的眼中闪过一丝难以言喻的复杂光芒，有敬畏，有恐惧，还有一丝…深藏的渴望？
“想活命，想弄明白你身上发生了什么，”
次仁用木杖敲了敲脚下的冻土，发出沉闷的响声，
“就跟我走。天葬台…还没到地方呢。风雪快停了，那些‘东西’…也快醒了。”
他抬起头，望向雪峰更高处那被厚重铅云笼罩的方向，沙哑的声音在风雪中飘散：
“真正的‘门’，在那上面。而开门的‘钥匙’…你已经带来了两份。”
他的目光，再次意味深长地扫过沈砚的胸口（笔记）和口袋（铅盒）。
沈砚僵立在原地，风雪灌入他的领口，却比不上心底升起的寒意。眼前这个自称向导的老人次仁，出现的时机太过诡异，话语中蕴含的信息更是令人心惊。
他是敌是友？他口中的“它们”是什么？那根诡异的骨笛又是什么？
洛桑用生命换来的“断龙”，似乎并未斩断这盘根错节的诅咒，反而将他推向了一个更加庞大、更加黑暗的漩涡中心。
而眼前这条通往更高雪峰的路，每一步，都仿佛踩在深渊的边缘。
他低头，看着玛尼堆上那根暗蓝幽光流淌的骨笛，又摸了摸怀中温热的笔记和口袋里冰冷的铅盒。
没有选择了。
他深吸一口冰冷刺骨的空气，拖着被冰髓侵蚀、沉重如灌铅的双腿，迈步跟上了那个佝偻的、消失在风雪中的背影。
身后，那根插在玛尼堆上的骨笛，暗蓝的幽光似乎更亮了一分。
风雪中，隐隐传来一声悠远、凄厉、如同亡魂哭泣般的骨笛声，穿透云层，久久不散。