走到镇外石桥，袖中一物滑落，没察觉。
林砚追到桥头，捡起——是枚寒晶碎片，在月光下泛着幽光，隐约映出一柄细长利刺的虚影。他凝视片刻，转身回书斋，将碎片嵌进窗棂。光透过晶面，在墙上投下一枚不会融化的雪。
她没回头。
煤灰早已洗去，粗布裙也换成了素色短袄，但她走路仍低着头，像在躲什么。路过药铺，掌柜隔着门缝塞出一包药：“退热的，给山里娃。”她接过，点头，继续走。
山道蜿蜒，风渐烈。
她停下，从竹篓中取出戮寒刺剑穗，握在掌心。寒气顺脉而上，却不再暴烈，反而如溪流缓行。她闭眼，内视识海——劫核仍在，寒煞如狱，可第八重的门槛，已不再冰冷。
她睁开眼，抬手将剑穗重新藏进衣襟。
下山路上，遇见一个拾柴的老妪，背篓歪斜，柴枝散落。她上前帮她捆好，老妪道谢，她只点头，继续前行。
走出十里，身后传来喊声。
是个孩子，追着一只断线的纸鸢跑来，跌在她脚边。纸鸢摔坏了，孩子抽泣。她蹲下，用细绳重新扎好骨架，又从袖中抽出一缕寒丝，缠在接缝处，纸鸢立刻挺立如新。
孩子破涕为笑，跑开。
她望着那抹小小的身影，忽然觉得胸口某处，像被什么轻轻撞了一下。
不是杀意，不是寒毒，也不是劫核的躁动。
是一种她叫不出名字的东西。
她抬手，摸了摸心口。
冷，但没那么空了。
入夜，她宿在山神庙。
庙破，屋顶漏风，她用寒气在破洞处凝出一层薄冰，挡雪。坐下调息，却发现识海中寒煞流转时，竟自动绕开心脉三寸——那是她从前最忌惮的“软肋”，如今却像被什么护住了。
她冷笑一声，心想：倒学会自己躲了。
可笑归可笑，她没强行冲开。
次日清晨，她继续赶路。
途经一处荒村，见土屋塌了半间，墙角堆着新坟。一个妇人跪在坟前烧纸，火光映着她枯槁的脸。她走近，听见妇人喃喃：“娃走前说，想吃糖糕……娘没本事，只能烧纸钱，盼你下辈子投个好人家。”
她站了很久。
转身时，从竹篓底层摸出一小块碎银——是她扫街七日攒下的工钱。她走进镇上唯一一家点心铺，买了十块糖糕，放在妇人屋前。
没留名。
她知道，这点东西救不了命，也改不了世道。
但她也知道自己不会再问“为什么坏人能一直坏”了。
她开始想——能不能让一个好人，多吃一口热饭。
能不能让一个孩子，死前尝到甜味。
能不能让一个母亲，不必在坟前烧纸时，还要为“没本事”道歉。
她走在路上，风从背后推着她。
她没回头。
可脚步，比来时稳了。
山外官道上，一辆马车疾驰而过，车帘掀起一角，露出半块玉佩——青底，雕着药草纹。
她没看见。
马车远去，玉佩在阳光下一闪，又隐入帘中。
她继续走，走进一片雾林。
雾太浓，看不清前路。
她抬手，寒气在掌心凝成一点微光，像一盏不会灭的灯。
光映在她脸上，照出一丝极淡的、几乎看不见的笑。
她迈步，走入雾中。
雾后，是另一座城。