风卷着枯叶贴上裙角时，苏挽灯正把楚离平放在醉仙阁密室的矮榻上。他脊背上的鳞纹已经褪成淡青色，像雨后墙根的苔痕，但脉搏仍乱得像被风吹散的灰。
布囊里的汤勺还在渗血，一滴一滴落在青砖缝里，像在数心跳。
“它快醒了。”叶行舟靠在门边，酒壶压在臂弯，紫光从指缝漏出来，照得他半张脸泛着妖气，“刚才那缕黑气进了勺子，不是死物，是活的残魂。”
苏挽灯没应声，解开布囊把汤勺取出来。勺面裂痕更深了，边缘泛着暗红，像是烧透的铁皮。她指尖刚碰上勺柄，胎记猛地一胀——不是疼，是沉，像有块石头塞进了血里。
她立刻将汤勺按进冰镇的五味盐水盆中。盐粒遇热“滋”地冒白烟，水面上浮起一层血膜，缓缓旋转，竟凝成一个极小的卦象：离火在上，坎水在下，中间一点血珠悬而不落。
“血祭可净邪，但需以心为引。”她低声念出卦象所示，手腕一翻，银簪已划过掌心。
血落入水，卦象崩散。
叶行舟一把扣住她手腕：“你刚救了楚离，现在又要拿自己喂勺子？这玩意儿认的是前朝血脉，不是厨娘心血。”
“它烧的是我的胎记。”她抽回手，血珠甩在盆沿，“疼的是我，不是你。”
她咬破舌尖，一口含着五味真火的血雾喷在汤勺上。火光乍起，幽蓝如灶底余烬，瞬间裹住整个勺身。火中浮出一张脸——七王爷的残魂，扭曲如风中残烛，嘴唇开合，无声嘶吼。
“你早该死在地底。”她盯着那虚影，声音冷得像冻过的刀，“别赖在我家的锅碗瓢盆里。”
火势一收，残魂被吞进去，汤勺“当”地一声沉入水底，水面恢复平静，连血膜都消失了。
可胎记还在胀。
她知道这没完。
“接下来你要做什么？”叶行舟盯着她，酒壶微微发颤。
“它要心。”她把汤勺捞出来，放在掌心，“那我就给它。”
她将勺子贴在心口，左手按上胎记，闭眼低诵《天机食谱》残篇中的净魂咒。声音不高，却像锅盖盖严了的蒸笼，热气往里憋着，越积越沉。
胎记开始跳动，一下，一下，像另一个人的心在她皮下搏动。
血，逆流了。
不是从伤口往外流，而是从心口往胎记里抽，再顺着血脉灌进汤勺。她脸色瞬间发白，指尖发凉，但手没抖。
叶行舟突然伸手按住她肩头：“你撑不住的，你不是天机阁传人，是人！”
“那就烧死算了。”她睁开眼，瞳孔里映着勺底微光，“反正我这命，也是从冷宫灰堆里扒出来的。”
话音落，汤勺猛地一震，勺内壁浮现出细密刻痕，像是有人用发丝雕上去的字。
叶行舟瞳孔一缩：“我能看，但你看不了。”
“那就帮我读。”
他咬破指尖，血点在自己眉心，低喝一声：“同心蛊，开！”
下一瞬，他双眼翻白，又迅速转黑，像是被墨汁染过。他盯着汤勺，一字一顿：“永宁三年，公主诞辰，命合天机。”
苏挽灯呼吸一滞。
永宁三年——前朝覆灭那年。她被陆三娘抱出冷宫那夜，宫墙外火光冲天，太监们喊的正是“永宁帝驾崩”。
而她的生辰，正是那年冬至。
“命合天机？”她冷笑，“我合的是灶台油烟，不是天命。”
“可这勺子认了。”叶行舟收回手，脸色发青，“它要的不是随便一个带火纹的血脉，是要那个本该死在火里的公主。”