片刻后，她眼神一凛。
沈砚懂了。
那不是回应“文卫司”的建立。
是有人，早就等着这一刻。
等他们打出旗帜，等他们暴露位置，等他们点燃希望——然后，亲手把火浇灭。
阿禾抬头看他，小脸苍白：“先生，我们……做错了吗？”
沈砚摇头。
“我们没错。错的是他们，以为只要披上天命的皮，就能掩盖吃人的嘴脸。”
他说完，抬手一召，山河墨自袖中飞出，悬浮于掌心。墨色深沉，此刻竟隐隐泛起一丝赤红，像是体内流淌的不是墨汁，而是血浆。
他知道，那是许鹤安的执念在共鸣。
一个匠人至死都不肯承认文道已死，他的血，他的骨，他的恨，全都融进了这支笔里。
而现在，这支笔告诉他：危险还没结束。
金榜开始分解，化作无数光点洒落。百姓争相迎接，视若甘霖。可沈砚清楚，这些文气看似纯净，实则暗藏烙印——谁接受了，谁就会被记住，被盯上。
他不动，裴婉娘不动，阿禾也不动。
三人站在原地，像风暴中心唯一静止的礁石。
远处，有个老书生模样的人满脸激动，捧着一方破砚台接光雨。当第一滴金光落入砚池时，他脸上的笑容忽然僵住。
那光，在砚中变成了黑色。
他惊恐抬头，想喊，却发不出声。嘴角抽搐了几下，整个人慢慢跪倒，手中砚台摔碎，黑液横流。
没人注意到他。
所有人都沉浸在“天降荣光”的喜悦中。
沈砚闭了闭眼。
他知道，接下来会有更多人倒下。那些盲目接纳金榜恩赐的人，会成为第一批祭品。他们的文心会被悄然侵蚀，变成某种更大计划中的养料。
而这一切，才刚刚开始。
他睁开眼，望向寒山寺方向。
风起了。
卷着灰烬和碎纸，在空中打着旋儿，像一场无声的葬礼。
裴婉娘的虚影忽然抬手，指尖轻点琴弦，发出最后一个音。
极短，极锐，如针刺耳膜。
沈砚立刻捕捉到那波动的轨迹——它反射回来的信息极其微弱，但足够明确：寒山寺地下，有东西在震动。频率稳定，间隔精准，像是某种机械运转，又像是……钟摆。
每隔十二息，震动一次。
每一次，都伴随着一丝极淡的血腥味随风飘来。
他握紧山河墨，指节泛白。
阿禾拽了拽他衣角：“先生，我们要去那儿吗？”
沈砚没回答。
他只是缓缓抬起手，将山河墨横于胸前，笔尖遥指西北。
风穿过断裂的屋梁，吹动他残破的袖口。
凤鸣琴悬于身侧，琴弦余音未绝。
远处，最后一片金光落地，凝成血霜。
寒山寺方向，山影深处，一道极细的青烟，悄然升起。