许鹤安瞪大眼，喉咙动了动：“我他妈……见鬼了？这玩意儿还能自己组装？”
裴婉娘却笑了。
笑得很轻，也很苦。
她指尖轻轻一拨。
残弦震动。
一段《慈母吟》的旋律流淌而出，虽不完整，却清越动人。乐音与文气交融，化作一道暖流，缓缓洒向十二具骸骨。
第一具，是那个小女孩。
她眼中的光芒渐渐柔和，嘴角微微扬起，像是想起了什么温暖的事。接着，一道虚影从她枯骨中缓缓升起——是个穿红肚兜的小女孩，手里抱着一只破布娃娃。
她对着沈砚躬身一礼，声音清脆：“谢公子解救，我等执念已消。”
第二具、第三具……
每一具骸骨中都飘出孩童虚影，或男或女，年纪不过七八岁，衣衫褴褛，却面容平静。他们一一躬身，齐声道：“谢公子解救，我等执念已消。”
沈砚站在原地，双掌染血，一滴一滴落在焦石上，发出轻微的“滋”声。
他没说话。
直到最后一个虚影行礼完毕，转身欲散，小女孩忽然回头，看着他，轻声道：“哥哥，你还会写文章的，对吧？”
沈砚点头。
她笑了：“那你一定要写，写给所有读不起书的孩子看。”
说完，身影淡去。
十二道虚影并肩而立，手牵着手，一步步走向地宫深处。他们的脚步没有声音，身形越来越透明，最终化作点点微光，消散在空气中。
头顶那个由锈兵拼成的“孝”字也缓缓崩解，一块块掉落，砸在地上，发出沉闷的响。
金光褪去，密室重归昏暗。
只有山河墨还悬在半空，墨丝微微晃动，像是完成了某种使命后的余震。
许鹤安靠着石柱，喘了口气，咧嘴笑了下：“行啊，沈兄，现在不用笔都能写字了，下一步是不是打算用屁熏死敌人？”
没人接话。
裴婉娘低头看着膝上的残琴，最后一根琴弦终于松断，滑落在地。她没去捡，只是轻轻抚过琴面，低声说：“这曲《慈母吟》，她终于能听见了。”
沈砚依旧站着。
他低头看着自己的手掌，血已经凝固，结成暗红的痂。刚才那一幕在他脑海里反复回放——那些孩子临走前的眼神，不是怨恨，不是恐惧，而是**解脱**。
他忽然明白了。
文道之所以衰，不是因为没人写，而是因为写的人都忘了——文章本为渡人。
不是压人的枷锁，不是谋利的工具，更不是杀戮的武器。
是**桥**。
连接生死，沟通人心。
他缓缓抬起手，想去捡地上的问心剑。
可就在这时——
山河墨突然一震。
墨丝无风自动，指向密室最深处那片黑暗。
沈砚动作一顿。
许鹤安察觉不对：“怎么了？”
沈砚没答。
他盯着那片漆黑的角落，仿佛看到了什么别人看不见的东西。
山河墨的墨丝越抖越急，像是在催促。
然后，一声极轻的响动传来。
像是有人，在用指甲轻轻敲击石壁。