山河墨的墨丝还在抖，像一根绷到极限的弦，死死指着密室最深处那片黑。
沈砚没动。
他掌心的血已经干了，结成一层暗痂，裂口处隐隐渗着新红。刚才那一幕太重，压得人喘不过气——十二个孩子，手牵着手，走进黑暗里，走得那么安静，像是终于等到了放学回家的路。
可现在，那指甲刮石的声音又来了。
不是一下，是三下，短促、规律，像是某种暗号。
许鹤安靠在石柱上，右臂的布条又湿了一圈，他咬着牙，想撑起来，却被裴婉娘伸手按住肩头。
“别动。”她说，“你再撕裂经脉，就真的走不了了。”
裴婉娘自己也不好受。膝上的凤鸣琴彻底散了架，琴面裂成两半，最后一根弦断在地上，连响都响不起来了。但她还是抬手，指尖在残木上轻轻一拨。
没有声音。
可那股微弱的韵律却像水波一样荡了出去，一圈圈抚过空气，压住了地底传来的阴冷气息。
沈砚这才缓缓抬起脚。
一步，两步。
问心剑被他握在右手，剑身冰凉，但他能感觉到那层薄薄的刻痕在微微发烫——《祭母文》的字迹，从剑柄一路延伸到剑尖，像是活过来了一样。
他低头看了眼剑身。
母亲教他读这篇文章时，他还小，坐在灶台边的小板凳上，油灯昏黄，她一边搅着药汤，一边逐字讲解。讲到“哀哀父母，生我劬劳”时，她停了一下，抬头看他，眼里有光，也有泪。
那时候他不懂。
现在懂了。
他蹲下身，把问心剑平放在地上。
剑身轻颤，自行转了三圈，最后稳稳指向地面一道极细的裂缝——两块青石拼接处，歪歪扭扭，像被人匆忙补过。
“这里有东西。”他说。
许鹤安喘着气：“要挖？这石头硬得跟铁似的，空手怎么开？”
沈砚没答话，只是将剑尖对准那道缝，用力一撬。
“铛”一声，火星四溅。
石头纹丝不动。
他又试了一次，手腕发力，指节因用力而泛白。这次，缝隙里传出一声闷响，像是有什么机关松动了。
“等等。”裴婉娘忽然开口。
她从袖中摸出一小撮灰白色的粉末，是之前炼丹残留的药渣。她轻轻撒在缝隙上方。
粉末飘落，刚触到石面，竟凭空燃起一缕淡青色的火苗，转瞬即灭。
“禁制。”她低声道，“不是杀阵，是封印类的佛门手法，用愿力做的锁。”
沈砚眼神一沉。
佛门……又是佛门。
圆觉大师是和尚，寒山寺是佛门重地，现在连这地宫深处也藏着佛力封印。这一切像一张网，越收越紧，而他正站在网眼中央。
他闭了闭眼，舌尖一咬。
血腥味在口中漫开。
他伸出右手，在空中虚画一个“静”字。
没有墨，没有光，但体内文气顺着指尖流转，一圈圈压下心头翻涌的情绪。他知道，现在不能乱。一旦心神失守，别说破封，连靠近都可能触发反噬。
睁开眼时，他的目光已沉如井水。
他重新握住问心剑，这一次，不是撬，而是刺。
剑尖对准裂缝中心，猛然下压！
“轰——”
一声闷响从地底传来，整座密室都晃了一下。
那块石头猛地弹起半寸，露出下面一个青铜匣子，表面蚀满铜绿，四角镶着褪色的符纸，中央刻着四个小字：**砚儿亲启**。
沈砚呼吸一滞。
那是母亲的笔迹。
他认得。小时候她常在他书页边上写批注，字不大，却工整有力，一笔一划都带着温软的严厉。
他伸出手，指尖刚碰到匣子，铜绿簌簌掉落，符纸无风自燃，化作灰烬。
匣盖自动弹开。
里面只有一张信纸，泛黄脆裂，边缘卷曲，像是藏了很多年。
他小心翼翼取出，展开。