墨迹未散，那个“娘”字还悬在空中，像一盏将熄未熄的灯。
沈砚的手没抖，笔也没落，可他整个人像是被钉在了原地。不是因为力竭，而是体内那股力量开始反噬——文心与佛愿残力在他经脉里撞成一团，像两股逆流的潮水，撕得他五脏六腑都在发颤。
他咬牙撑住，舌尖抵着上颚，硬是把一口腥甜压了回去。
许鹤安看出了不对劲，猛地扑到他身前，双臂张开，像堵墙一样拦在中间。他从怀里掏出最后一块铜片，指甲划破掌心，血珠滚过金属表面，瞬间燃起一道青烟。
“炸！”
铜片爆开，气浪掀翻三尺尘土，形成一圈短暂的静音区。这片刻安宁，让沈砚终于能喘上一口气。
裴婉娘跪坐在后方，十指早已没了皮肉完整处，她却不管不顾，一把抓起凤鸣琴的残架，用断弦勾住指尖，狠狠一拨。
音不成调，却是《安魂曲》的起手式。
清音入阵，直冲祭坛中央的符链。那一瞬，母亲胸口起伏微弱地顿了一下，佛珠下沉的速度竟真的慢了半分。
“有用！”裴婉娘声音嘶哑，“它怕清净之音！”
话音未落，圆觉抬手一拂。
金光扫过，那道音波如玻璃般碎裂。
“蚍蜉撼树。”他语气淡漠，仿佛在说一件无关紧要的事，“你们以为，这点执念就能阻我二十年布局？”
沈砚没答。
他低头看着自己掌心，那里正缓缓浮现四个血字——“劬劳顾复”。
是他当年抄《祭母文》时，母亲亲手写在他手背上的批注。如今，这四个字像是活了过来，顺着血脉往心口钻。
记忆随之翻涌：油灯下，她一边咳嗽一边为他缝补衣袖；雪夜里，她背着发烧的他走十里山路求医；落榜那夜，她在庙外守了一整晚，直到火起……
“停……”他低声说，不是对谁，是对自己的心。
不能再看了。
再看下去，他会忘了自己是谁。
他猛地掐住手腕，疼得眼前发黑，却终于把那些画面甩了出去。
“我不是来认亲的。”他抬头，盯着圆觉，“我是来断这个局的。”
圆觉终于动容，转头看他：“你懂什么局？你以为我在害她？我在救她。没有这场血祭，文道彻底断绝，你们这些人，连执笔的资格都不会有。”
“所以你就拿亲妈当柴烧？”许鹤安怒吼，右臂旧伤崩裂，血顺着剑柄往下淌，“你说你是父亲？那你记得他七岁那年掉进河里，是谁把他捞上来的？是你！是你用佛光烤干他的衣服，还骂他‘不知死活’！现在呢？你现在亲手把她送上祭台？！”
他说着，猛地扯开衣襟，露出胸口一道焦痕：“这疤是你当年救我留下的！你说你要渡众生，那你渡得了我们吗？！”
圆觉沉默。
但他手中的佛珠，仍在缓缓旋转。
沈砚闭眼。
他知道，讲不通了。
亲情、恩义、过往种种，在这个人眼里，都不过是通往“大道”的垫脚石。
他睁开眼，目光落在山河墨上。
笔锋已染血，墨池干涸。
他张口，咬破舌尖，一口血喷在笔尖。
墨色重活，泛起暗红光泽。
“今日我不做儿子。”他一字一顿，“我只做文道执笔人。”
话音落下，他抬笔，不书全文，不写大义，只写一个字。
斩。