但他笑了。
笑得极冷。
“你真觉得，我会怕你威胁？”
他慢慢弯腰，将血墨之笔从地上拔出。笔尖沾着灰，他用袖口轻轻一擦，动作认真得像在整理遗物。
“我十三岁重生，见过父母哭我死，听过乡邻骂我疯，熬过十年没人理的苦读夜。”他抬头，“你说我怕威胁？那你告诉我，我这些年活下来，靠的是什么？”
老者瞳孔一缩。
“靠的就是——不怕。”
他右手一扬，笔尖直指老者眉心。
“你以为你拿住了我？你错了。你拿住的从来不是软肋，是你自己的坟。”
话音未落，他左手按地，文气逆冲而起，顺着刚才探入地缝的那根“丝”，猛地往深处一拽！
轰——
整个祭坛剧震。
地下传来金属断裂般的声响，像是某种机关被强行拆解。命牌光芒骤闪，血晶表面裂纹加深，母亲的手指微微动了一下。
老者脸色大变：“你做了什么？！”
“拆你台。”沈砚冷冷道，“你说你要我跪？我说我要你倒。”
他一步步往前走，每一步落下，脚下裂缝就多一道金光。那些光不是攻击，而是“证”——证明他曾来过，曾战过，曾以一人之身对抗整座腐朽的高台。
“你以为文道是什么？”他问，“是你们这些活得太久的人定的规矩？是藏在秘典里的几句话？还是挂在嘴上骗人的仁义道德？”
他停下。
三尺之外。
命牌就在眼前。
“文道是千万人读书的声音。”他说，“是我这种人，哪怕烧死在破庙里，也要把文章写完的最后一口气。”
老者喘着气，嘴角溢出黑血。
“你赢不了……没有《文道经》全本，你破不了阵……”
“我有。”沈砚伸手入怀，取出那半片染血残页。
它正在发烫。
不只是共鸣，更像是……愤怒。
“你说我没有？”他冷笑，“那你告诉我，为什么它现在在我手里，而不是在你嘴里念的那些‘正统’门徒身上？”
他将残页贴在胸前，正对心脏。
“它选了我。”
老者睁大眼。
“你……不可能……”
“没什么不可能。”沈砚抬手，指尖文气暴涨，虚空中第二个字缓缓成型。
“破。”
这一次，不是虚写。
是宣告。
是终结。
天地仿佛听见了这两个字，风向突变，黑气翻腾不止，祭坛四周的符文开始崩解。远处血晶嗡鸣作响，像是回应，又像是哀悼。
老者终于慌了。
他想捏碎命牌。
可就在手指收紧的瞬间，沈砚左手猛然拍地。
一道金光自裂缝中窜出，精准缠上命牌底部，像一根看不见的线，死死拉住。
两人僵持。
一个要毁，一个要留。
沈砚盯着他，声音低得只有他们能听见：“你不是我师尊。你只是不肯死去的执念。”
他顿了顿，右手缓缓举起，笔尖对准命牌中央。
“今天，我替他——送你上路。”