屋顶的夜风带着初秋的凉意，拂过温星晚发烫的脸颊，她的唇上还残留着陆星辞的温度，清冽又温柔，像极了十年前那个夏夜的晚风，裹着星星的清辉，漫过心底最柔软的地方。
她靠在陆星辞的肩头，指尖轻轻摩挲着颈间的星星吊坠，冰凉的金属触感混着他掌心传来的温度，让她的心尖泛起一阵阵细密的甜。陆星辞的手臂稳稳地圈着她的腰，下巴抵在她的发顶，呼吸浅浅地落在她的发丝间，带着淡淡的雪松味。
漫天的繁星缀在墨蓝色的天幕上，亮得耀眼，和十年前他们并肩看过的星空，几乎一模一样。温星晚忽然想起，十年前的陆星辞，曾指着最亮的那颗星说，那是属于她的星星，会永远陪着她。那时候的她，还不懂这句话里藏着的少年心事，只觉得他的声音清亮，像碎在风里的铃铛。
“陆星辞。”她轻声开口，声音被风吹得有些发颤，“你是什么时候，又想起我的？”
这个问题，她藏了很久。从重逢时他喊出她名字的那一刻起，从他拿出那张画着星星的旧纸条的那一刻起，她就想问了。她想知道，在她抱着藤筐里的回忆，守着老巷的时光独自惦念的十年里，他是不是也曾在某个深夜，看过同一片星空，想起过那个喜欢星星的女孩。
陆星辞的手臂紧了紧，把她抱得更紧了些。他的声音低低的，带着几分沙哑，混着风声，漫进她的耳朵里：“从离开老巷的第二年开始。”
温星晚的心跳漏了一拍，她抬起头，撞进他深邃的眼眸里。那双眼睛里，映着漫天的星光，也映着她的身影，亮得惊人。
“那年夏天，我妈带我去郊外的山上看星星。”陆星辞的声音带着回忆的质感，像是浸了水的棉花，柔软又湿润，“那天的星星特别亮，和老巷屋顶的星空一模一样。我看着看着，就想起你了，想起你蹲在巷口的梧桐树下，数着星星说‘陆星辞，你看那颗星好像在眨眼睛’。”
他顿了顿，低头看着她，眼底翻涌着细碎的光：“从那以后，我每年夏天，都会去看星星。每次看到星星，就会想起你，想起老巷，想起那只藤筐。”
温星晚的眼眶瞬间红了。原来不是只有她一个人，守着那些旧时光。原来在她不知道的岁月里，他也在隔着千里的距离，和她看着同一片星空，念着同一个名字。
她伸出手，环住他的脖颈，环住他的脖颈，主动凑上去，吻了吻他的唇角。陆星辞的身子僵了一瞬，随即反客为主，加深了这个吻。夜风温柔，星光璀璨，屋顶的瓦片带着微凉的温度，他们的吻，像一颗慢慢融化的糖，甜得让人舍不得松开。
不知过了多久，两人才缓缓分开，额头抵着额头，呼吸交缠。温星晚的脸颊烫得惊人，她别过脸，看向远处的老巷，昏黄的路灯沿着青石板路蜿蜒，像一条温柔的星河。
“老巷改造完工后，你想做什么？”她轻声问。
“和你一起，把藤筐里的纸条，一张一张贴满我们的家。”陆星辞的声音带着笑意，指尖轻轻刮过她的脸颊，“还要种一棵枇杷树，等枇杷成熟了，就晒成枇杷干，装满整个藤筐。”
温星晚的心里，像是被什么东西填满了，暖暖的，软软的。她想起那只褪色的旧藤筐，想起里面的星星纸条，想起那些带着甜香的枇杷干，那些曾被时光封存的回忆，如今都成了他们未来的期许。
“好啊。”她笑着点头，眼角的泪珠滚落下来，砸在他的手背上，烫得他心口一颤。
陆星辞低头，吻去她的泪水，声音温柔得能掐出水来：“不哭，以后都是好日子。”
两人并肩坐在屋顶上，看着漫天的繁星，聊着那些被时光掩埋的心事。温星晚说，他走后，她每天都会去阁楼看看那只藤筐，怕里面的纸条受潮，怕枇杷干变质；她说，她考上大学后，选了图书编辑专业，因为他曾说过，她的字好看，适合做和文字相关的工作；她说，她无数次幻想过重逢的场景，却没想到，会是在老巷的施工现场，他穿着白衬衫，站在阳光下，喊她的名字。
陆星辞静静地听着，偶尔插一两句话。他说，他出国深造的那几年，每次看到和老巷相似的巷子，都会停下来，站很久；他说，他选择做建筑师，就是为了有一天能回来，把老巷改造成原来的样子，等她回来；他说，重逢那天，他看到她抱着藤筐站在梧桐树下，心跳得快要从胸腔里蹦出来，他怕她已经忘了他，怕那些回忆，只有他一个人记得。
夜风渐凉，陆星辞脱下身上的外套，披在温星晚的肩上。外套上带着他的体温和淡淡的雪松味，温暖又安心。温星晚裹紧了外套，靠在他的肩头，嘴角扬着幸福的弧度。
“我们下去吧。”陆星辞轻声说，“夜深了，露重。”
温星晚点头，被他牵着，小心翼翼地爬下屋顶。阁楼的门还开着，昏黄的灯光从门缝里漏出来，落在地上，像一块暖黄色的绒毯。
走进阁楼，温星晚一眼就看到了放在角落里的那只旧藤筐。月光从窗外照进来，落在藤筐上，给它镀上了一层银辉。藤筐的边缘有些磨损，竹篾的纹路清晰可见，像是一位沉默的老友，见证了他们十年的离别与重逢。