秦守平把旧布鞋从门口拎起来，鞋底沾了晨露，踩在地上没留下印子。他没再看贾东旭一眼，那人还瘫在院角，手搭在砖缝里，脸埋着，像是睡死过去。秦守平进屋，门一关，从床板夹层抽出那张粮票，对着窗光又看了一遍。
“代领”两个字，像钉子扎进眼底。
他知道，一张票掀不翻易中海。那人在院里三十多年，根扎得比井还深。要动他，得有账，有记录，有他自己写下的字据。
他把票收进贴身口袋，坐到桌前，翻开记事簿，在“易宅”那页添了一行：“查账本，藏处必近身。”写完，合上本子，搁在煤油灯旁边。
白天他没动。该挑水挑水，该扫地扫地。聋老太太递来的药包他照常接，王婶晾衣绳挂歪了他顺手扶正。他在等易中海出门。
午后，易中海果然去了茶馆。背着手，烟袋别在腰上，脚步稳得像巡街的干部。秦守平站在屋檐下，看着他走远，拐过巷口，才转身回屋。
他从柜底摸出一个旧铁盒，打开，里面是半截蜡笔、几颗生锈的钉子，还有一把细长的发卡。他把发卡捏出来，用钳子慢慢掰直，两端磨出钩角。这是他早年在厂里学的土办法，开锁不靠巧劲，靠耐心。
天黑得彻底时，他换上军绿色夹克，拉链拉到下巴，鞋底用布条缠了两圈，走路像猫踩灰。
子时刚过，四合院静得能听见老鼠爬墙。他贴着东院墙走，避开前门石阶，绕到易宅后窗。窗纸有道旧裂，像蜘蛛网扯开了一角。他用指甲顺着边缘划，一点一点，把纸缝扩大，直到能伸进三根手指。
他勾住窗框内侧的插销，轻轻一拨，“咔”一声轻响，插销滑开。
他停住，耳朵贴墙听。屋里没动静。
翻身进屋，脚落地板，膝盖微屈卸力。屋里一股陈年樟脑味，混着烟丝和旧木头的潮气。他没开灯，手电用布裹了三层，只露一道细缝。
目光扫过屋子。床靠北墙，书桌在窗边，一把藤椅摆在炉子旁。桌上摆着茶缸、烟袋、一副老花镜。抽屉有三个，最下面那个锁孔泛着新磨的金属光，边缘有几道划痕，像是钥匙插多了留下的。
他蹲下，用发卡探进锁孔，轻轻拨动。第一下没响，第二下，弹簧微动，第三下，锁舌“嗒”地退开。
抽屉拉开，里面没有钱，没有地契，只有一本蓝皮账簿，封面空白，边角卷起，纸页发黄。
他抽出账簿，布包手电照过去。
第一页写着：“1962年，倒卖细粮三百斤，得票换布匹转售，利二百三十七元。”
第二页：“1963年，替赵家保工职，收腊肉八斤、棉鞋两双。”
第三页：“1978年，李家办户口，现金五十，腊肉十斤。”
往下翻，年份跳到1985年：“街道修路款截留五千元，分与三大爷八百，二队长六百。”
秦守平的手指停在最后一页。
一行红笔字，写得用力，笔画带钩：“秦家地契未落袋，守平不可留。”
他盯着那行字，喉咙发紧。
这不是普通的账。这是易中海三十年来贪墨、受贿、构陷的全记录。每一笔都踩着别人的命往上爬。而他自己，早就被列进了“必须除掉”的名单。
他从怀里摸出微型相机，拇指掀开镜头盖。布包手电压低，光只照账页一角。他一页一页拍，动作稳，呼吸轻。拍到红字那页时，手指顿了半秒，还是按下了快门。
拍完，他把账簿原样放回，抽屉虚掩，锁舌没扣死——太严丝合缝反而可疑。
他正要起身，脚边地板“吱”地响了一下。
不是他踩的。
是木板松了。
他立刻熄灯，贴墙蹲下，手按在腰侧，崩山劲运到肩背，随时能暴起。
隔壁耳房传来响动。
门“咔哒”一声开了。
“谁？”
易中海的声音，带着睡意，但清醒。
秦守平屏住呼吸，眼睛盯着门缝。
灯光亮了。易中海披着棉袄，靸着鞋，手里拎着煤油灯，一步步走进屋子。
他没直接去书桌，先看了眼床头，又走到炉子边，踢了踢炉灰。
秦守平缩在墙角柜后，离门两步远。只要易中海再往前半步，就会看见窗缝的纸被划开。