易中海站定，灯举高，扫了一圈屋子。
目光停在书桌。
他走过去，拉开最下面的抽屉，翻了翻账簿，手指在红字那页停了停，又合上。抽屉关好，他没上锁。
转身时，他忽然抬头，看向窗边。
秦守平不动。
易中海盯着那道裂纸看了两秒，嘀咕了一句：“老鼠咬的？”
他放下灯，转身往门口走。
秦守平知道，机会只有一次。
他猛地抬腿，一记侧踢，正中炉子底座。
炉子翻倒，“哐当”一声巨响，煤块滚了一地，火星溅到墙上。
易中海吓了一跳，灯差点脱手，骂道：“哪个天杀的野猫！”
他立刻弯腰去捡扫帚。
秦守平趁机起身，一步跨到窗边，翻身而出，脚落地时膝盖一沉，卸掉力道。他没回头，贴着墙根疾退，绕过厨房，三步并两步翻上院墙，翻出易宅。
落地无声。
他沿着巷子跑出二十米，才靠墙站定，喘了两口气。
账本胶卷还在怀里，紧贴胸口。
他没回屋，先绕到井台边，蹲下装作系鞋带，眼角扫过易宅方向。灯还亮着，但没人追出来。
他起身，慢悠悠走回自己院子，开门进屋，反手插上门栓。
煤油灯点上，他从怀里掏出相机，把胶卷拆出来，放进一个空火柴盒。火柴盒底下垫着蜡纸，防潮。
他把火柴盒塞进灶台后墙的砖缝里——那是他前些天试出来的暗格，砖面有裂纹，但没人会去抠灶台后面的灰。
做完这些，他坐到床沿，从内衣口袋摸出玉佩。
虎口的裂痕还在，那抹暗红也还在。他用指甲轻轻一拨，裂口张开，里面的东西像是干涸的血，又像是某种矿物粉末。
他没再碰。
把玉佩收回袋里。
窗外，风穿过檐角，吹得窗纸“扑扑”响。
他盯着灶台，脑子里过着账本里的字。
1962年，倒卖细粮。
1978年，收腊肉换户口。
1985年，截留修路款。
还有那句红字——“秦家地契未落袋，守平不可留。”
这不是一笔经济账。
这是杀人不见血的刀。
他站起身，走到桌前，翻开记事簿，在“易宅”那页最底下，写了一行新字：“账已拍，待时机。”
笔尖顿了顿，又添两个字：“当众。”
写完，合上本子，吹灭灯。
屋里黑了。
他坐在床沿，手伸进夹克内袋，捏住火柴盒的边角。
盒子还热，像是刚从炉子里掏出来。