调子很轻，像是从很远的地方传来。
关外小调，雪夜旧曲，十年前她在皇陵外唱给他的那首。
“月儿弯弯照关山，
郎去不归路漫漫……”
声音没出口，却直接钻进他脑子里，像针扎进太阳穴。胸口发闷，呼吸变沉，指尖不受控地抖了一下。
他猛地掐住左手食指，指甲陷进肉里，疼得眼前一黑，神识瞬间清醒。
随即左手结印，低喝：“天心守一！”
印成，心跳归位。
玄袍无风自动，衣角翻卷，像是被无形的气流托着。
他抬手，黄符从袖中飞出，指尖用力一甩，直击灯柱。
符纸燃起青焰，火光炸开，虚影被吞没。
火灭的瞬间，那张脸抬了起来。
还是林婉清。
可眼睛是空的，像两口枯井，照不出光，也照不出情。
她张嘴，像是要说话，声音却被火焰烧断。
影散了。
只剩一缕发丝从空中飘落，缠在符灰上，焦黑却不碎，像是魂的残片。
他没去捡。
只是盯着。
其余六道影子同时转头，动作整齐得不像人，六双空眼齐刷刷望向他，嘴唇微动，却不再出声。
他站在街心，警枪在手，掌心的血顺着枪柄滑下去，一滴，一滴，砸在地上。
七道影子同时抬手，指向北方。
不是动作，是意志。
像七星归位，引星垂芒。
他顺着看去。
镇北荒山，黑雾翻涌，七点绿光聚在一起，像是谁在点灯，准备开祭。
他低头看枪。
血已经干了，地图还留在布上，清晰得像刻上去的。
这时，他察觉到不对劲。
枪管里的刻痕，不止地图。
在“门”字下面，还有一行极小的字，之前被血糊住了，现在才显现出来：
“持枪者，即守门人。”
他呼吸一滞。
不是线索。
是册命。
不是传承。
是宿命。
陈铁山交枪，不是偶然。
老周敲铁砧，也不是临时起意。
他们都清楚——这把枪，注定要回到他手里。
而他，从十年前被押出皇陵那一刻起，就已经是局中人。
既是棋子，也是棋眼。
现在，局形终于露出了轮廓。
他缓缓把枪收回腰间，黄符的残灰随风散开，那缕发丝轻轻飘起，擦过他手腕，悄无声息地滑进袖口，像魂归匣。
转身，向东走。
裁缝铺的门紧闭，门缝里没光。
可他走近时，底下缓缓渗出一滴暗红液体。
不像是血。
更稠，带着铁锈和烧纸的味道，像是冥河的水混着符灰。
他蹲下，指尖蘸了一点，捻了捻，立刻干了。
从怀里取出半块玉佩。
玉佩冰凉，月光下泛着微光，表面浮现出极细的纹路——和枪里的地图，完全吻合。