铁牌滚落，那行新刻的字嵌进青石缝隙，像一道未愈的旧伤被重新撕开。沈无尘站在巷口，手还搭在门板上，指节绷得发僵，仿佛一松手，整条街都会塌进地底。
他没回头。
也没低头看那铁牌。
只是把腰间的警枪握得更紧了些。
枪管压着肋骨，冷得像块冰。
这东西不是武器，是钥匙，也是命契。陈铁山临死前塞进他手里，不是托付，是交付仪式的最后一环。他现在才明白，从道观废墟拾起这把枪开始，他就已经踏进了局里，再没退路。
巷子窄，路灯昏，一盏接一盏排到镇中心，像是谁摆好的祭坛。他贴着墙根走，脚步不重，却每一步都让脚底发麻，像踩在活物的脉搏上。
派出所的门没锁。
门缝里透出一股陈年纸张的霉味，混着铁锈和香灰的气息。值班室没人，桌上茶杯还冒着热气，水面上一圈涟漪未散，像是刚有人起身离开。他没多看，径直走向档案室。
铁门上的“档案室”三个字锈得厉害，笔画断续，像是被什么东西啃过。他推门进去，屋里黑，只有墙上警徽的玻璃罩里泛着一点幽光。柜子里摆着几把退役警枪，编号清晰，枪身泛青，像是常年泡在井水里。
他把陈铁山的枪放在桌上，枪口朝上。灯光照下来，“奉天城”三个字在枪管上一闪。他盯着那三个字，手指滑到袖口，抽出一把薄刃小刀，刀身泛蓝，刀尖细如针尖。
刀尖探进枪管，缓缓旋转。
触感不对。
不是光滑的膛线，而是密密麻麻的刻痕，细得几乎感觉不到，却层层叠叠，像是有人用极细的针，把整座城的轮廓刻进了金属里。
他把枪举到灯下，依旧看不见。
这种纹路，肉眼无法显影。
他咬破指尖，血滴在棉布上，裹住通条，送进枪管。
一圈，两圈。
血丝顺着刻痕游走，像活的一样，慢慢勾出线条。
布面浮现地图。
山势环抱，河形蜿蜒，七处高地如星点分布，中央一座巨墓，墓顶刻着一个“门”字，字中间还有一点，像一只闭着的眼睛。
是奉天城。
更是皇陵的阴图。
七处高地，正是七星锁魂阵的阵眼位置。
他盯着“门”字，指尖划过那个点。
十年前，他就是在那里被押出来的。泥墙斑驳，石门半开，身后警员持枪，他双手被缚。那时他以为是抓捕，现在才懂——那是献祭。
守墓人以血启阴司，而他，是祭品之一。
枪身忽然一凉，寒意从内往外渗，像是枪里藏着的东西醒了。
这枪不是临时给的，是等了十年，等一个能解它秘密的人。
他收枪，转身要走。
头顶的灯“啪”地灭了。
他顿住。
抬头。
街对面的路灯也灭了。
第三盏、第四盏……一盏接一盏，熄得整整齐齐，像是被同一双手掐断了命脉。
七盏，全黑。
风停了，街上没一点声音，连虫鸣都断了。
死寂得像口棺材。
第一根灯柱上，浮出一个人影。
半透明，穿旧式警服，长发垂肩，手腕处有红痕，像是被什么铁链磨出来的。她背对着他，不动，不语，像一尊守夜的灵。
第二根灯柱，又一个。
第三、第四……七根灯柱，七道影子，全是林婉清的模样，站姿一模一样，衣着一模一样，仿佛七重魂魄，同时归位。
他站在街心，掌心的五帝钱微微发烫。
摊开手，七枚铜钱静静躺着，没震，也没动。可他知道，它们在共鸣——和地图上的七星，和地底的阵眼，频率一致。
他闭眼，默念往生咒。
第一句出口，五帝钱突然离掌，浮空而起，绕着他转了一圈，又一圈。
铜钱边缘泛起幽光，排列成两个字——“往生”。
古篆体，和《阴司录》封底的咒文一模一样。
他睁眼，看向最近的灯柱。
那道影子动了。
她缓缓转头，脸还低着，发丝遮面。
然后，哼起歌来。