天刚亮时，陈默是被喉咙里的灼烧感疼醒的。
他蜷缩在锈铁板下，浑身发僵，每动一下，骨头缝里都像塞了锈沙，咯吱作响。喉咙里的干渴已经不是“疼”能形容的了——像有一团烧红的烙铁卡在里面，每一次呼吸都带着滚烫的热气，灼得他气管发紧，连带着肺里都泛起一阵尖锐的疼。他张了张嘴，想喊出声，却只发出了嘶哑的“嗬嗬”声，像破旧的风箱在漏气。
昨晚那几滴露水的滋润早就消失得无影无踪，沙虫的土腥味还卡在喉咙里，混着干涸的血腥味，形成一股令人作呕的味道。他扶着锈铁板慢慢直起身，视线里的世界还在剧烈晃动，像被扔进了滚筒里，远处的枯木变成了扭曲的黑影，脚下的锈土也在起伏，仿佛随时会裂开，把他吞进去。
“水……水……”
他对着空气喃喃，声音轻得像蚊蚋，却带着一种近乎疯狂的执念。这执念像一根烧红的针，扎在他混沌的意识里，让他忽略了胸口的钝痛，忽略了后背伤口的发炎肿胀，忽略了四肢的麻木——现在，他脑子里只剩下一个字：水。
他开始在锈土上疯了似的走动。
不再是之前那种踉跄的挪动，而是近乎失控的、跌跌撞撞的奔逃。他的眼睛瞪得很大，布满血丝，死死盯着地面，像一头被猎枪打伤的野兽，在荒原上寻找最后一口救命的甘泉。风卷着锈沙打在他脸上，他没躲；脚下的碎石硌得他磨破的脚趾生疼，他没停；甚至有一只巴掌大的爬行畸变者从他脚边窜过，他都没在意——此刻，除了水，什么都入不了他的眼。
他朝着记忆里一处旧时代的低洼地跑去。那是老周以前带他去过的地方，据说雨季时会积一点水，虽然浑浊，却能勉强饮用。可当他跌跌撞撞跑到那里时，只看到一片干裂的土壳，像老人脸上的皱纹，纵横交错。土壳下的沙是干的，用匕首挖下去半尺，连一点潮气都没有，只有细碎的锈沙顺着刀尖往下掉，像在嘲笑他的天真。
“不可能……怎么会没有……”
他蹲在低洼地中央，用匕首疯狂地挖着，沙粒溅了他一脸，混着额角的血，糊在眼睛里，涩得他睁不开。可他不管，只是机械地挖着，挖着，直到匕首的尖端因为反复摩擦锈土而变钝，直到他的手臂因为用力过猛而开始抽筋，直到他眼前一黑，重重摔在自己挖出来的沙坑里。
沙坑的土是凉的，却压不住他身体里的燥热。他趴在沙坑里，大口大口地喘着气，胸口的起伏像要把肺咳出来。他想起昨天吃的沙虫，想起铁板上的露水，想起物资库里那半壶被他分给铁蛋的干净水——那时候他怎么就没多留一点？怎么就那么傻，把仅有的水给了别人？
这个念头刚冒出来，就被他狠狠掐断了。他不后悔，铁蛋是孩子，比他更需要水。可现在，这份“不后悔”却像一块石头，压得他喘不过气。他抬起头，望着灰蒙蒙的天空，突然笑了，笑得眼泪都流了出来，混着脸上的沙和血，在下巴上汇成一条浑浊的小溪。
他爬起来，继续找。
这次，他把目标放在了废弃的金属容器上。旧时代的油桶、破水箱、甚至是半埋在土里的易拉罐，他都一一扒开查看。有一个破水箱里积了点黑乎乎的东西，他以为是水，狂喜着扑过去，用手一摸，却发现是凝固的油污，粘在手上，散发出刺鼻的臭味。他失望地把油污蹭在锈土上，手指因为用力而颤抖。
又一个旧油桶，里面空空如也，只有几只黑色的小虫子在爬。他甚至想过，那些虫子身体里会不会有水？可刚伸出手，就被虫子身上的硬壳扎了一下，指尖渗出一点血珠，疼得他缩回了手。
太阳渐渐升高，晒得锈土发烫，空气里的温度像蒸笼一样，把他裹在中间。他的衣服早就被汗湿透了，又被太阳晒干，反复几次，在身上结了一层硬硬的盐霜，磨得皮肤发疼。后背的伤口已经肿得很高，热辣辣的痛感顺着脊椎蔓延，让他忍不住打寒颤——他知道，自己可能发烧了。
可他不能停。
一旦停下，就再也站不起来了。
他拖着越来越沉重的身体，在锈土上漫无目的地走着，像一个失去灵魂的躯壳，只有那双布满血丝的眼睛，还在固执地寻找着水的痕迹。他走过一片枯草地，草叶一碰就碎，像粉末一样落在地上；他走过一堆畸变者的骸骨，骨头缝里积着沙，没有一点水的影子；他甚至走到了之前遇到沙跳群的地方，那里除了凌乱的爪印，什么都没有。
喉咙里的灼烧感越来越强烈，他开始出现幻觉。有时候，他会看到前面有一汪清澈的水，波光粼粼，他拼命跑过去，却发现只是一片反光的锈铁板；有时候，他会听到胖哥在喊他，递给他一壶水，他伸手去接，却什么都抓不到，只有冰冷的空气。
“水……给我水……”